Vestida de mar

EN ESE HUECO VERDE DE LA NOCHE

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Tue, 25 Aug 2009 21:44:00 +0000

Estaba sentada allí, en ese hueco verde que la noche tapiza de innumerables palabras.
Sus manos descosían pétalos de un ramillete de margaritas: ¿me quiere, no me quiere?, susurraba el aire que se había vuelto frágil al contacto con su voz.
De pronto, de la punta de aquellos dedos, empezaron a brotar flores, que en su caída hacia su falda, formaban un arco-iris de sueños y esperanzas.
Caléndulas anaranjadas.
Brotes blancos de jazmín, para la piel.
Nomeolvides azules para aquellos añorados ojos.
Violetas púrpura para el miedo a perderle.
Rojos capullos de un rosal lleno de pasión.
Sintió temor ente aquella cascada de sentimientos. Él estaba al otro lado de la valla: en el lugar prohibido, y sin embargo, las flores, sus flores compartidas, le gritaban amor.
Y descendió la luna hasta el lugar etéreo que separaba sus dos cuerpos, y formó un estanque donde se encontraron todos los besos de sus ojos y, aunque nunca coincidieron, allí se encuentra deshojando pétalos, en ese hueco verde de la noche por donde, algún día, penetrarán sus amados sueños…
Sobre tu espalda de sombras, crecerán lirios salvajes, y nunca sabrás que son mis besos…
Lola Bertrand

EL CALOR

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Sat, 20 Jun 2009 09:47:00 +0000

Un piélago de luz reverbera en el centro del paisaje, mientras la noche se desliza sudorosa por el aura azul de un millón de estrellas.
Hay quietud hasta en las alas de los grillos, los olivares cantan, entre sus hojas, un silencio denso que va rompiendo, en gotitas, todos los sueños y la sed de nuestros cuerpos…
Entre las sombras, recorro con las manos tu sudor que me deja impregnada de deseo; sólo me calma el eco de tu lejana voz, el recuerdo a mar de tus pupilas donde un horizonte infinito guarda nuestros besos.
Cuando vuelva el sol a quemar mis retinas, en esa deslizante agonía de horas muertas, recordaré el frescor llameante de tus suspiros, mientras me llamabas en la intima oscuridad de mis entrañas.
Tus dedos desmenuzan palabras sobre mi lengua,
el calor las derrite
y la tarde, castigada de espejismos,
devuelve la sensatez
a unos pies cansados
que roturan de caminos nuevos la campiña…
Lola Bertrand

EL TIEMPO

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Fri, 29 May 2009 08:16:00 +0000

El tiempo se volvió frágil:

palpó con suavidad

las palabras en Morse que le dejaban los días

sobre un túmulo

de barbaries y sangre.

Y toda la tierra tembló bajo la mirada de los muertos.

El tiempo se volvió

dueño y señor de las gargantas rotas,

del trasvase de miserias,-agua y lodo-que poblaban

el horizonte gris de miles de grupúsculos humanos.

Y el aire lloró tanto que arrasó miles de lágrimas.

El tiempo se tornó grillete de la ilusión

dentro de los ojos que soñaban utopías en colores diferentes.

Y un alambre de púas separa nuestras soledades…

Lola Bertrand

ESPASMOS

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Sun, 15 Mar 2009 12:27:00 +0000

Y la noche reventó en metralla. Dentro de ti, dentro de mí, los gusanos horadaban la materia.
¡Tanto dolor!
Se tocaron nuestras manos donde nadie nos veía. Una palpitación de luz brotó de las yemas que había respetado el otoño.
Estoy tan cerca que no puedes verme…
¿Qué importa el mundo si yo te acojo en la humedad de mi vientre de arena?
Explosionó la sangre entre Oriente y Occidente. Demasiados ojos dejaron de mirar hacia el futuro. Y yo, mientras tanto, imaginaba que tu pecho subía y bajaba al compás del mío.
Excesiva materia se va quedando en los caminos convertida en barro.
Fui tallando cada uno de tus rasgos dentro del hueco de mis manos, ¡tenía tanta hambre de piel y sueños!
Innumerables gotas rojas habitan en el centro de la luz.
Nadie nos explicó que fuera tan difícil caminar, ni que hubiera tantos agujeros negros dentro de la luna, ni tampoco que los mapas acabarían convirtiéndose en laberintos sin salida. Tejí paciente un lugar, minúsculo y transparente, en donde poner acunar las pocas lágrimas que guardábamos en los ojos.
Trencé con nuestras voces las cintas de una cometa, y dejé que el viento la transportara hasta el futuro. Me llenaban de temor los desequilibrios sísmicos-síquicos que a cada vuelta del reloj nos regalaba la humanidad.
Ahora…
Espero paciente, y el sufrimiento se ha convertido en espasmos.
Lola Bertrand

MIENTRAS LA MIEL SE AVINAGRABA AL SOL

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Mon, 08 Dec 2008 11:17:00 +0000

La sequedad del aire
persigue mi piel con un macabro grito de uñas.
Cógeme la mano:
el tiempo amasa demasiado rápido
los adioses.

Están sembrando lunas bajo mi almohada
y tengo miedo,
he podido sentir marchitarse los jazmines,
desmoronarse el dolor en las grietas de mi propia faz
mientras la miel se avinagraba al sol.

Barro y luz
moldean un grotesco árbol
con arterias de moho,
desprovisto de nombre y de raíces.

La locura expulsó
sobre mi garganta de cristal,
un aborto salvaje de reproches amarillos
¡Demasiadas horas se tornaron negras
soñando amaneceres!
Por eso lloro…
Lola Bertrand

DIARIO ATÏPICO DE UNA DROGADICTA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Tue, 11 Nov 2008 12:56:00 +0000

Droga: mezcla explosiva de palabras y silencios. La sangre atesora mensajes que los oídos no escuchan.
Droga sinuosa, reptante; atraviesa la piel en una cápsula de voces confusas. Anida en las células, abriendo surcos de dolor en el cerebro…

“Esas palabras no son mías, las carga en su espalda la decrepitud de la noche, Yo pienso en ti y te inyecto en vena. Eres el único resquicio de cordura que hay en mi cerebro”.

Droga: sustancia extraña que penetra en las raíces hasta poseerlas. Obsesión por descubrir la sombra de otro cuerpo en el interior de los espejos.

“Un ápice de cordura –ternura fotografía tu imagen en el fondo de mis pupilas. Beso tus labios, gélidos de amor, y me penetra el dolor en las entrañas. Aún no han enloquecido mis párpados, pero ya falta poco, siento la arena del deseo penetrando en mis ojos”.

Droga: inyección letal de sustancias ajenas al cotidiano flujo de las horas.
Materia incandescente que se nutre de las notas de un clarinete, el olor a mar y unas miradas ahítas de promesas.

“Recuerdo el instante exacto en que tu esencia penetró en el pozo de mis necesidades más urgentes. El grito de sal que me alcanzó; tu cristalino atravesando el mío con una urgencia y necesidad tal, que mi mundo tembló y se resquebrajaron las bases acartonadas de mi propia existencia. Desde entonces tengo sed. Una sed inmensa. Una sed que asfixia y reseca el aire, y que en la noche se acrecienta”.

Droga. La papelina que tengo entre las manos lleva una inscripción: tú…

“El grado de adicción a que llega mi dependencia convierte la oscuridad en una boca gigantesca. Una boca sin labios, ni besos azules y calientes. Acabo de inyectarme todos los gramos que me quedaban de ti. He perdido toda la dignidad y compostura que llevo tras la careta de decencia.
Mañana tendré que mendigar otra dosis…”
Lola Bertrand

ESCUCHA, ULISES

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Sat, 18 Oct 2008 11:57:00 +0000

Escucha, Ulises, mi amor, estás trazando círculos dentro de mi mar y aunque percibes mi presencia, aún no sabes que existo…

Ulises, amado mío, no soy esa roca imantada que te atrae por su estoica fuerza. Ni tampoco ese ilusorio canto de sirenas que enciende tus sentidos desde regiones insondables al otro lado del mar.

Soy yo: tu Penélope olvidada, tu hembra silenciosa, la mujer araña de tus días, la que siempre está cerca de tus lamentos y de tus risas, la que aplaude tus victorias y empapa en su paño de universos paralelos tus derrotas.

Posa, Ulises, las plantas de tus pies sobre el tapiz de realidades que mis hilos nocturnos tejen.
Dentro de mis ojos habitan todos lo colores que contiene el cosmos.
¡Míralos!, tan sólo has de anclar tu barca y mirarlos un instante.
Circunvala tu mundo, con esas alas de libertad que te has pintado, pero vuelve a mí, endereza la proa de tus labios hacia los míos.
Rompe las cadenas de muros acristalados que nos separan, deja de gemir al viento, porque el viento habita en mi vientre que te aguarda.

Escucha, Ulises, mi cielo de tormentosos azahares, espasmos de tu pecho, llegan hasta mi pecho de olvidos y no hay dolor que te aqueje que no sienta en mis carnes, pero…
Ulises, Ítaca te espera, no lo hagas por mí, hazlo por ellos.

(He visto una botella, con mensaje, danzando entre el oleaje del mar, pero, mi ánimo de sueños grises, me ha impedido acercarme a ella.)
Lola Bertrand

HOY PENSÉ EN TÍ

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Wed, 24 Sep 2008 22:04:00 +0000

Es extraño, pero, hoy pensé en ti, y me sorprendí queriendo recordar tus facciones.
Intenté bucear en mis recuerdos, pero nada, tus rasgos se dispersaban.Sentí que un algo se moría dentro de mí, y, esa sensación me produjo una angustia infinita.
¡Cómo es posible! – me dije.
Después de tantos años de estrecha relación, ¡cómo es posible que no te recuerde!

Caminaba por la calle, cuando un rayo de sol me trajo tu recuerdo, y me encontré perdida en un laberinto de pensamientos: quería plasmar tu imagen, y, no la encontraba en los huecos de mi memoria.
Te desdibujabas continuamente en los escaparates, sobre el asfalto, en la brillante superficie de los autos.

Llegué a mi casa desasosegada, faltándome el aire, y busqué frenética en el cajón de las fotos antiguas.
Fue fácil encontrarte, tu sonrisa color sepia estaba aguardándome.
Te miré, de pié, con el abrigo y la bufanda, aún, sobre mi cuerpo; durante un largo minuto te miré para reencontrarte.
Mis manos temblorosas clavaron con una chincheta la fotografía, en tamaño grande, de tu cara, en el tablero de corcho que hay junto a mi mesa de trabajo.
Y allí, allí volví a tenerte… recordé el día, treinta y seis años atrás, en que alguien plasmó, para mi, tu insinuante sonrisa de Gioconda dormida; tus ojos , llenos de promesas y utópicas palabras; la tersura de tu piel que presagiaba futuras espumas, y el contorno , rojo e incitante, de tus labios
que soñaban besos.
Por un instante el sepia se volvió color en mi memoria, y te dije:
No te vayas nunca más de mí, quiero que me habites siempre.
Y… dejé, mi fotografía, antigua y gastada, frente a mis ojos, para no olvidarme nunca más de quien soy…
Lola Bertrand

LOS OJOS DEL NILO

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Sun, 10 Aug 2008 21:55:00 +0000

¡Oh, mi Señor!, perdonad mi atrevimiento por penetrar en vuestra intimidad sagrada: solamente he venido a buscar vuestros ojos en el Nilo.

Poseéis la mirada oculta de los dioses, lo sé, a pesar de mi incultura de esclava nubia, llego a comprender donde se oculta la verdad de las cosas y las pupilas que son eternas.

Vos sabéis, mi bien amado en el silencio de las sombras, que Caronte me ha trasladado de una margen a otra en multitud de ocasiones, dando luz y oscuridad a mis pensamientos.
También sabéis que Orión ha entrelazado nuestros nombres secretos entre sus constelaciones. Así está escrito y así permanecerá por siempre.

Sin embargo, mi amado viajero con sandalias de cristal, ¿porqué esta sin razón de vidas paralelas y desencuentros?

Con mis dedos de ciega he recorrido todos los nombres de nuestras diosas y dioses, para intentar descubrir cual de ellos forjó nuestro destino, pero su respuesta es un silencio indescifrable.

He traspasado, de rodillas, uno a uno todos los velos de la diosa Isis, para preguntarle si sois junco, o pez, o flor de nenúfar: quiero, deseo estar con vos allí donde estéis…

Pero esos dioses, los nuestros, parecen ser sordos a las súplicas de una vulgar mortal.
Por eso, mientras tenga monedas para pagar al barquero, cruzaré de un lado a otro las márgenes del río buscando vuestros ojos mi amado Señor de las calmas y de las tormentas.

Hoy he llegado hasta la higuera que plantasteis, un día ya muy lejano, sobre mi tumba, y me deleité con sus frutos ahítos de miel: gracias, Mi Señor, por hacer que en estos periodos de alejamiento pueda disfrutar del sabor de vuestros labios.
Lola Bertrand

UN HIJO DE LA NADA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Wed, 23 Jul 2008 22:46:00 +0000

Detrás de la ventana
convierte el latido
de sus palabras en flores.

Al parterre de sueños le nacen margaritas
y unos dedos imperceptibles
enraízan en su vientre.

Hay un hijo suyo creciendo en las noches,
un hijo ciego,
que la luna preñó
en un orgasmo de semen y cristales mudos .

Y parirá un dolor
húmedo y sin voz
dejando una huella ,
un rastro de ternura
sobre sus labios ausentes.

¿ Acunará la madrugada entre sus brazos
de olvido…?

Lola Bertrand

del poemario Palabras mutiladas

EL TEMA DE LARA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Fri, 11 Jul 2008 22:44:00 +0000

Tu mano apresó la mía y tiró con fuerza. Jamás hubiera imaginado que eso podía llegar a suceder, por lo cual, me quedé materialmente pegada al suelo.
La reunión, multitudinaria, en la que participábamos estaba en todo su apogeo, yo conocía a la mayoría de las personas, tú, a todos; pero… ¡a qué negarlo!, tú eras el príncipe y yo la cenicienta. En realidad, cuando sentí que cogías mi mano y la apretabas con fuerza, estaba a punto de marcharme.
No me dio tiempo a pensar en nada, abriste una puerta lateral, que había permanecido oculta a mis ojos hasta aquel momento, y sin pronunciar palabra me hiciste pasar al interior.
¿AL interior de qué…?
Todo cambió en ese instante: era de día y se hizo de noche; estábamos en la ciudad y aparecimos en un bosque.
Tan sólo escuchaba tu voz diciendo en un susurro:
-No tengas miedo princesa.
Caminamos sobre la mullida hierba; la luna era el farol más reluciente que podía imaginar; vi que nuestras huellas dejaban rastros plateados sobre el suelo, y… supe que por raro y extraño que me pareciera estaba atravesando por una mágica circunstancia.
Los árboles nos rodeaban, suaves, dándonos la bienvenida; la brisa parecía jugar al escondite con nuestra piel; en algún lugar había agua murmurando y yo me sentí la reina de las hadas. Tu mano seguía aferrada a la mía, tirando de mí.
-Ya estamos llegando,- te escuché musitar.

Nos estaba esperando, lo supe nada más verlo, era un árbol diferente, parecía un velo de novia, todo lleno de minúsculas flores blancas.
Tus dedos acariciaron su tronco y al momento se formaron nuestras iniciales sobre su corteza: L y L
Tal vez fuera una llave, no lo sé, pero en ese instante todo el entorno que nos rodeaba fue nuestro.
Te volviste y me abrazaste,¡ era tanta la urgencia de tu abrazo!, ¡tanta!,
que una curva de deseos se agolpó en cada hueco de nuestro interior.
Me recorrió la música de tus palabras de siempre, las que yo había inventado, las que tú habías soñado.
Mi piel se convirtió en un arpegio dulce dentro de tus manos, nuestras ropas se disolvieron bajo el calor de nuestros cuerpos, y…¡por fin! , pude sentir tu lengua húmeda recorriéndome entera, y devolverte gemido por gemido; te sentí crecer en mi, mientras yo crecía en ti.
¡Ahhhh! , entrecortados aullidos, irrumpieron la quietud de la noche.
Había tanto fuego danzando en nuestro entorno, que hasta respirar era un rítmico crepitar de llamas, un ahogo.
Éramos dos mudos llenos de palabras, tus ojos eyacularon en los míos, tu boca en mi boca; mi vientre tatuó gemidos en el tuyo, mientras un latigazo de lujuria arqueaba nuestra espalda en una cópula infinita.

El árbol se agitó y nuestros cuerpos, exhaustos, quedaron cubiertos de flores blancas, minúsculas.
-¿Eres feliz, princesa?- me susurró tu voz sobre la curva de mi cuello.
-Sí… - te musité- dejando un beso de luna sobre la espesura de tu barba.

(Por alguna razón que desconozco, el aire, mientras tanto, compuso una canción con nuestros cuerpos, la llamó: El tema de Lara…)
Lola Bertrand

LA HORA MÁGICA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Fri, 04 Jul 2008 21:19:00 +0000

La hora mágica es esa en la cual el sol comienza lento y pausado a abrazarse con la tierra, hasta fundirse, como un tierno amante, en el horizonte.
Es a esa hora cuando los jazmines del patio andaluz exhalan su aroma más intenso, y los pájaros, alborotadores, revolotean indecisos, de rama en rama, hasta encontrar el acomodo nocturno.
En esos momentos mágicos la luz y el color se transforman, extrayendo de sus entrañas tonalidades ocultas y diferentes. Es la de dibujar fantasías con la mente y permitir al cuerpo cansado que repose en la ilusión de los sueños inconclusos.
Es esa, precisamente esa, la que todos los días eligen los párpados de Doña Rosita “la soltera” para cerrarse lentamente, pudiendo así transitar a sus anchas por los vericuetos y secretos caminos de su mente.
Acomoda su cabeza, en un movimiento natural a fuerza de repetitivo, sobre el respaldo de la mecedora antigua de años y sueños.
Parece estar envuelta, toda ella, por una aureola de aparente hermetismo que no permite translucir al exterior ni uno solo de sus fecundos pensamientos, plagados estos de ilusiones y deseos jamás realizados, de personajes e historias que ya son olvido para su entorno.
Su rostro es un campo de profundos surcos que la vida ha ido labrando en su lento e inevitable paso a través de ella, destruyendo así la belleza fresca y lozana que antaño la engalanaron. Solamente el trazo curvo de su boca, pincelada cruel que el destino ha ido dibujando, deja translucir el amargo desencanto que la persigue y atormenta...
Y mientras la luz decrece, en su hermosa exposición diaria de dorados y anaranjados, el intenso aroma que exhalan los jazmines acaricia su piel y sus recuerdos.
Doña Rosita “la soltera”, revive nuevamente, cada atardecer, el aciago instante en el que se transformó en la sombra de sí misma. Volviendo a ser, una y otra vez, como si girara eternamente en una noria maldita, la joven tierna, inexperta y confiada que los azares de la vida transformaron, ante las gradas del altar, en moderna estatua de sal.
Una joven de ojos húmedos, muertos para la esperanza y cuyas manos temblorosas, en su desconcierto, aprietan inconscientes un pequeño ramillete de jazmines marchitos de dolor y desencanto.
Doña Rosita “la soltera” confecciona con su imaginación, una vez más, un hermoso vestido blanco, tul ilusión y suave raso, el mismo que, desde aquél lejano y nefasto día, ha quedado impreso sobre su cuerpo como una segunda piel, el mismo con el que se engalana una y otra vez sacando razones y esperanzas del pozo profundo de su mente.
Y en esta hora mágica vuelve a convertirse una vez más en aquella que, en lo más profundo de sí misma, siempre ha creído ser: la eterna novia que, atrapada en un pliegue del tiempo, espera ansiosa e ilusionada la llegada de su amado...

Lola Bertrand

PAISAJE DALINIANO VI

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Fri, 27 Jun 2008 23:59:00 +0000

Sentí que encogía, con una rapidez de vértigo me sentí más y más pequeña. El mundo que me rodeaba cambió sustancialmente y me pareció vivir en la mente delirante de alguien…
Algo me impulsaba a huir a través de un campo lleno de jirafas ardiendo, me dieron pena, pero no podía pararme a consolarlas: tenía que llegar al borde del fin del mundo si deseaba sobrevivirme a mí misma.
Traté de encontrarme, pero era tan pequeña que no sabía dónde estaba. No tenía ni frío, ni calor, tan sólo prisa. Un caballo con cara de mujer empezó a seguirme, sus labios pintados de un rojo cereza me dieron miedo: estaba segura que deseaba comerme, pero me zafé escondiéndome bajo una Amanita Muscaria. Pasó de largo y respiré.
Cuando menos me lo esperaba una gaviota me cogió en su pico y me llevó al borde de un acantilado:
- Este es el fin del mundo – me dijo.
- Las gaviotas no hablan - contesté.
- Ni las agujas de reloj tampoco.
Sonrió y salió volando. Me miré incrédula y, efectivamente, yo era la aguja pequeña de un reloj retorcido e informe, que colgaba de un árbol seco en la raya del fin del mundo…

Lola Bertrand

Imagen tomada de internet.

ERA UN VEINTITRÉS DE JUNIO

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Fri, 13 Jun 2008 20:14:00 +0000

El calor ahogaba mis pupilas, un no sé qué envolvía en papel de aluminio mi sangre.
Abrí la ventana para que “ella” viera mi desnudez vestida de otoños marchitos, y su embrujo me dio miedo, miedo y excitación a la vez… Tenía escritos en un pliego todos los ritos y sortilegios que desatarían las invioladas fuerzas del universo en aquella noche mágica:
Dos hojas de laurel machacadas con unos granos de cardamomo y aceite de oliva, para conservar la tersura y el aroma de la piel.
Un huevo crudo, puesto al sereno, en un vaso de agua con tres gotas de ajenjo, para alejar los malos espíritus durante el periodo de un año.
Siete hojas de caléndula, dos de jazmín, una pizca de pimienta picante, el zumo de medio limón y agua de mar, para que tú me quieras…
Para que tú me quieras…, para que tú me quieras escrito en todos los espejos de la casa con un trozo de carbón de olivo.
Me vestí de virgen sin serlo. Temblando engalané mis cabellos con margaritas azules, y puse pétalos del mismo color en el hueco que se abría entre mis senos. Junté mis manos para atraparte simbólicamente entre mis palmas. Uní mis labios en una plegaria que fuera solamente nuestra.
Y le grité a “ella” que robara una parte de ti para hacerte mío.
El viento traía hasta mí aromas de fuego purificador, de hierba recién cortada y sueños.
Sueños absurdos, reales, dulces, malvados, atrevidos, inalcanzables; pero sueños destilados por miles de mentes a la vez.
Yo era la más loca de las locas imaginando que el grito íntimo del deseo podía recorrer distancias…Cerré los ojos a la materia y alargué las manos…
Acaricié tus pupilas con la yema de mis dedos; tembló tu cuerpo en un instante de calidez y susurros aletargados en el tiempo; torcí tu voluntad en una curva de lánguidas humedades y azúcar; en una pira de palabras quemé mis últimos resquicios de cordura y, dentro del tránsito mágico de primavera –verano, me transmuté en pavesas de luz ante los ojos atónitos de “ella”: la luna.
Fuiste mío en el interior de una brasa.
Era un veintitrés de junio que nunca sucedió, y yo te amaba.

Lola Bertrand

¡QUÉ BELLA ES LA PRIMAVERA!

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Fri, 30 May 2008 22:59:00 +0000

Hoy ha llovido sobre el techo de cristal de un tiempo perdido. Llovió tanto y tanto que el sonido de la lluvia se convirtió en palabras.

El alboroto externo anuncia primaveras. Es un nudo de verdes que dejará paso a un arco iris de colores.

¡Qué bello paisaje!, -sueñan los ojos mientras se arrancan las malas hierbas de las pestañas.

Vuelan cometas. Nunca dejará el viento de trasladar de un lado a otro nuestros sueños. Cometas, estandartes de veleidosas alegrías futuras, anunciadoras de sonrisas en un mundo de gérmenes vestidos de esperanzas.

Hoy ha granizado sobre un techo de cristal de un tiempo olvidado. Aun es primavera, susurran los árboles del parque, y los nidos de los cisnes dejan adivinar el plumón de sus “patitos feos”.
El granizo destruyó la cosecha de almendros y cerezos, pero la vida sigue: dolorosamente pujante y hermosa, pero sigue…

Nada acontece en las estaciones sin una razón muy perentoria. Cada acto de la naturaleza, aunque parezca dañino, tiene su razón de ser.

La lluvia, el granizo, el sol, el viento son símiles de los estadios de otros sentimientos más profundos.

¡Qué bella es la primavera!, aunque llegue cargada de grises, aunque no todas las miradas tengan sus retinas cuajadas de colores…

Lola Bertrand

NIEBLA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Fri, 23 May 2008 22:29:00 +0000

Tiene los ojos cuajados de tristeza, y son de un color indefinido: entre el negro sombra y el gris de soledades.
Por eso le llaman niebla.

Nació desnuda. Su cuerpo se vistió de inconsistentes y ligeras transparencias.
Supo que la vida era un largo camino de cristales y olvido. Que era amorfa y frágil. Que solamente, a veces, el arco –iris se reflejaba en su mirada.
Tiene el pelo de blanda escarcha diseminado en los intercisos de la aurora,
y llora sal sobre los labios abiertos a la luna.

Le tiemblan los dedos, como si fueran gotas de agua, y el pasado está impreso en sus huellas.

Le llaman niebla porque su llanto es continuo, se posa en la tierra para amamantarla, besa sin descanso las hojas de los árboles, vierte sus voces inundando espacios hasta que desvanece sus suspiros en los abrazos del sol.

Es laberinto de secretos fantasmas. Espejismo de promesas y susurros. Piel recubierta de apacibles lágrimas.

Está siempre vigente abarcando los universos íntimos que no tienen futuro. Requerida, presente y ausente; rellenando espacios ocultos donde ni la voz penetra.
Exige el amor que irradia. Con sus brazos largos nacidos entre las sombras…lo reclama, con el silencio de su súplica.

Nadie es capaz de atrapar entre los dedos su latido, por eso le llaman...niebla…

Lola Bertrand

LOS ELEMENTOS

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Wed, 14 May 2008 22:28:00 +0000

Tus pies se posan sobre el suelo y no quieren atrapar las nubes; los míos descansan sobre las nubes y son incapaces de pararse un instante sobre la tierra.

Y… sin embargo, en algún momento, fuimos dos carpas purpúreas nadando entre nenúfares: nuestros labios proyectaban burbujas que se acariciaban en la superficie líquida; aún recuerdo tus ojos, tan rojizos como tu cuerpo, diciéndome: ven.

Pasó, para nosotros, el tiempo del agua y llegó el del sol: yo era una amapola nacida entre la fuerza de tu cuerpo de trigo; me balanceé ante tu mirada, ocre y madura, como una odalisca inventando la danza de los siete velos, pero no me fue posible llamar tu atención: en mi mente aún baila el último pétalo diciéndote: ven.

Llegamos a la etapa de la tierra; en un subsuelo tibio y húmedo se engancharon nuestras raíces: creo que disfrutamos aquél lugar de umbrías donde podíamos abrazarnos; en alguna esfera del tiempo permanecen todavía aquellos besos de madera que nadie conoce: aquella savia de vida que nacía en nuestras lenguas.

Ahora habitamos en otra estación, la del aire: somos libres, nos amamos mientras nos buscamos como posesos…
Lola Bertrand

UNA TRISTEZA TIBIA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Sun, 04 May 2008 00:09:00 +0000

Una tristeza tibia y deslucida, desciende -no se sabe de dónde- como pequeños copos de nieve gris. Se posa -casi con ternura- en las paredes, sobre la mesa, sobre el borde de la lámpara. Nadie es capaz de eliminarla: está ahí, mirando, con sus translúcidos ojos de silencios compartidos.
El reloj dice que ha comenzado un nuevo día, pero, tras el cristal, tan solo se puede observar la noche.
El ritmo, la energía, los impulsos se han replegado a las capas más profundas de la piel. En algún lugar hay lágrimas trazando un laberinto. No encontrarán la puerta de salida, han perdido su fluidez, ahora son trozos de hielo pegados a los parpados.
Dentro de las manos, en estado de catarsis, las palabras se desconciertan, tropiezan y se caen en lo más profundo de la nada.

Fuera, donde el desierto gana la partida al mar, nadie sabe que el gris se está tragando todos los colores.
Ha llegado la hora de las caretas tristes, pero lo ignoran.
Seguramente, mañana, llorarán los pájaros; hoy, alguien, ya está llorando por ellos…
Lola Bertrand

MAÑANA SALÍ...

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Mon, 21 Apr 2008 23:14:00 +0000

Mañana salí… y me encontré pegado en la planta de los pies un rumor de primavera.
Los desnudé de hojas y de otoños, de barros y de mohos, para sentir el ansia de la vida penetrar en el cansancio seco de mis huellas.

Mañana salí… y descorrí de golpe las cortinas de mis ojos, para llenarlos de azules y amarillos, para atrapar el calor, tibio y olvidado, de un cielo sin brumosas nieblas.
Desplacé las sombras pegadas al asfalto, les pinté sonrisas en la espalda, y les invité a vivir bajo los árboles.

Y al salir -mañana- me encontré con el rocío que lavaba el pensamiento en un espejo de agua, donde no se había mirado antes nadie; y reconocí la voz del viento que musitaba palabras olvidadas entre el sueño secreto que guardaba mi cabello.

Me sorprendió un pequeño brote de lluvia, y bebí cada gota futura, como si fueras tú, dejando que tus manos expertas rompieran la cáscara en que estaba prisionera.

Eso fue mañana.
Hoy… aún es invierno.
Lola Bertrand

GENIAL, ESTOY COMO UNA ROSA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Sun, 13 Apr 2008 23:24:00 +0000

No sé porqué , pero mientras bajaba las escaleras del hospital me acordé de mi madre – muerta precisamente ese día trece años antes-, y a mi memoria vino una canción que ella cantaba cuando yo era pequeña.
“Que será, será…” de Abe Layne, la primera mujer de Xavier Cugat, la cantaba tanto en inglés como en español con una voz sensual y aterciopelada que nunca podré olvidar.
También la cantó Doris Day, en una película de Hitchcock, en la que trabajaba con un actor estupendo del que he olvidado el nombre, pero que era el protagonista de ¡Qué bello es vivir!

Puede que haya perdido la cordura pensando en estas cosas que no vienen a cuento: acabo de hablar con el cirujano…
-Lo siento, Anina (es mi primo) , tienes cáncer.
-¿Cómo el de…?
-Sí, el mismo…

Sería raro decir que no sentí nada, solamente me acordé de ella y de su sufrimiento, del terrible dolor y deterioro físico que viví junto a ella en sus últimos tiempos.

Para que vamos a engañarnos, a estas alturas no vale la pena: hacía muchos años que sabía que este momento tenía que llegar, las señales eran muy evidentes, aunque me negara a verlas…

Me puse a la cola del autobús, pero cuando llegó no lo tomé, decidí recorrer los cuatro kilómetros que me separaban de mi casa caminando: en realidad no tenía prisa y sí mucho que pensar…

-Has dejado que avanzara, deberías de haber venido antes.
-¿Cuánto tiempo…?
-No sabría precisarlo, eres demasiado joven…
-¿Cuánto?, no me engañes, necesito saberlo, mi vida está llena de cosas pendientes.
-Un año a lo sumo, pero te advierto que el final va ser dolorosamente tremendo.
-¿Es operable?
-No…, de momento no…
--Guárdame la confidencialidad, necesito ver la vida con otros ojos…

Había recorrido más de tres kilómetros inmersa en mis pensamientos, en las palabras del médico-primo-amigo, y en futuro que me aguardaba y “ellos”, todos en tropel, vinieron a mi mente: eran tantos que se atropellaban los unos a los otros buscando un lugarcito donde estar seguros.

-¿Me quieres? , ¿me quieres? . Mamáaa, abuela, hermana, amiga, Aníinaa, ¿me quieres…?
¡Cómo no quererlos!, no quería llorar pero, medio kilómetro antes de llegar a mi casa, lloré…

Yo deseaba morir, pero ellos no deseaban que yo desapareciera de sus vidas…, me dio miedo por ellos y a mi mente vino un mensaje que alguien – Juanin- había dejado en mi mente antes de morir:
“No siento dolor por mi, si no por vosotros…”
Era cierto, él estaba en posesión de la verdad: el dolor de la muerte es por los amores que dejas atrás, ellos son los que van a sufrir.

En el ascensor me recompuse, guardé las lágrimas dentro de un pañuelo y me pinté la sonrisa más amplia que me había pintado jamás.

-¿Cómo fue todo…?
-Genial, estoy como una rosa…

Lola Bertrand

Un Preimio para esta WEB

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Thu, 10 Apr 2008 20:22:00 +0000

La escritora peruana Julia de Prado http://losamigosdejulie.blogspot.com/

me ha concedido este premio a través de su Blog y a mi me hace mucha ilusión recogerlo y otorgarlo a otros foreros .

http://www.caticobas.blogspot.com/

http://contartecosas.blogspot.com/

http://emmarosarg.blogspot.com/

http://memorialdesilencios.blogspot.com/

Este premio está sometido para aceptarlo, a las siguientes reglas:*Publicarlo en un post haciendo relación al autor y blog de quien te lo otorga.*Hacer un enlace al blog citado.*Elegir cinco blogs en los que consideres similares cualidades (arte y creatividad) que aquellas por las que lo recibes.*Enlazar los blogs nominados.

Estos son los otros Blogs nominados

http://jardinhaiku.blogspot.com/
http://sensacionesnuevasblogspotcomar.blogspot.com/
http://eternalbleed.blogspot.com/
http://lasonyadora.blogspot.com/
http://vestidademar.blogspot.com/

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/http://losamigosdejulie.blogspot.com/http://puertodepoetas.blogspot.com/http://carlosafernandez.blogspot.com/http://caingove.blogspot.com/http://rincon-de-recuerdos.blogspot.com/

Espero que los disfruteis todos

Lola Bertrand

PURÉ DE GUISANTES

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Sat, 05 Apr 2008 21:22:00 +0000

A pesar de que por entonces tenía cinco años recién cumplidos, nunca olvidaré los Reyes Magos del año 1956.
¡Junto a mis zapatos había un supermercado! , dicho así los lectores pueden hacerse a la idea de uno de esos – plástico y colores- que abundan hoy en día, pero no… Era solamente una estantería – pequeñita- de madera con compartimentos rellenos de cajitas y botes con nombres y colores. Delante del mismo había un pequeño mostrador. Os juro que no cabía en mi de gozo, aquello era mucho más de lo que podía imaginar, especialmente los botes y las cajitas: sopa de pollo, tomate frito, atún en aceite…etc. etc. Y…puré de guisantes.
Otra de las cosas que recuerdo es lo mucho que nevó aquel año, creo que metro y medio o así, mirábamos a papá vestirse de esquimal para atravesar el jardín y poder ir hasta el gallinero - que estaba al fondo- y asi dar de comer a las gallinas y coger sus huevos frescos. Mamá le ataba alrededor de las piernas un par de alfombras de piel de borrego ( las de la habitación de los invitados) , y con un abrigo gordo, gorro de lana , bufanda y guantes se encaminaba al exterior con una gran pala – para despejar la nieve- entre las manos.
¡Cuánto nos reíamos al verlo caminar! Parecía un zombi o robot con las piernas rígidas y el cuerpo súper envarado… Eran tiempos de inconsciencia y felicidad, donde ver caer copos de nieve podía embargarte de alegría y… la llegada de los Reyes Magos era uno de los momentos cumbres del año. A pesar de que yo ya había hecho la Primera Comunión y que a finales de ese año iría interna a un colegio de monjas, a pesar de todo eso yo era una niña sin traumas, hasta que llegó el día del puré de guisantes. Han pasado más de cincuenta años pero recordarlo aún me produce ese vuelco en el estómago que precede al vómito…
Mi hermana mayor – uno más que yo- enseguida puso sus ojos en mi supermercado y empezó a husmear – con el pretexto de comprar - lo que había dentro de las cajitas. ¡Hasta que descubrió los polvitos verdes del puré de guisantes! A ella le habían traído una cocinita y una vajilla para muñecas.
-Vamos a jugar a las mamás – dijo.
La mamá era ella, por supuesto, y los hijos mi hermano siguiente y yo.
Todavía la estoy viendo: machacó ladrillo, lo mezcló con agua, tierra y “los polvitos verdes” de la cajita del supermercado. Le dio mil vueltas y con una cucharita enana nos lo hizo comer con el pretexto de – hay que comerlo todo que si no, no vais a haceros mayores nunca…
No recuerdo las consecuencias que tuvo tamaña comida en mi hermano, yo… casi me muero de asco, toda la noche vomitando y llorando, papá , mamá y la seño venga preguntar :
-Pero, ¿qué has comido…?
Y yo entre hipidos:
-Puré de guisantes…
Nunca he vuelto a probar los guisantes, pensarlo solamente me da asco, y… hasta pena que me da, ya que el verde de los guisantes queda precioso dentro de la paella o la ensaladilla rusa , pero lo realmente traumatizante, lo que es peor de todo y no me deja superarlo es que … mi hermana mayor ni se acuerda de la anecdota.

Lola Bertrand

Este relato pertenece a mi libro de recuerdos "Coletas Rojas"

DEJA QUE CREZCAN EN EL LLANTO ZARCILLOS

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Tue, 25 Mar 2008 21:17:00 +0000

Deja que el cuerpo ahonde
entre macizos de capullos vírgenes,
y que crezcan en el llanto zarcillos
que atrapen la piel sobre la piedra.

( un violín sin cuerdas derrama sobre el alba su grito)

Deja que las lágrimas
columpien su pena entre las nubes
que convertidas en agua se duerman en tu sed;
déjalas descender hasta tu sexo silencioso
y que en su húmeda caricia degusten tu fuego.

(las notas de un piano aíslan realidades)

Deja que la tierra forme un surco
donde enterrar el óvulo estéril
de un amor sin hacienda ni futuro;
deja a las manos ser lluvia
que fertilice las arrugas del alma.

(el gemido de un clarinete nocturno busca su tumba en el mar)

Lola Bertrand

SOBRE LA MESA

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Wed, 12 Mar 2008 23:17:00 +0000

Sobre la mesa un dolor. Está fresco. Alguien acaba de depositarlo allí.
Se le ve saludable. Bien alimentado. Hondo, muy hondo y profundo.

Una mujer levanta los párpados y lo mira. Le repugna. Acaba de malparirlo y no sabe cómo deshacerse de él. Pensaba que al contacto con la luz se desintegraría. Pero no, sigue allí. Inmóvil. Mudo. Vigilándola.

El dolor parece crecer sobre la pulida superficie. Tiene un color extraño: rojo grisáceo. Guarda silencio, tiene el aire de un cazador acechando a su presa.

La mujer, siente el aire enviciado de la desesperanza atravesar sus pulmones. Vuelve a observar “aquello” que la corroe y le produce pavor.
¿Cuánto dura vivo un dolor?, ¿días?, ¿horas?, ¿minutos?

Una mueca, amago de sonrisa, se abre sobre la epidermis del dolor. Parece la careta de un maléfico payaso. Está satisfecho de su importancia, su alma de tirano lo impulsa a esclavizar a sus victimas.

La mujer intenta sacar fuerzas de donde no las hay. Rebusca en los cajones las máscaras más frívolas. Maquilla su boca de carcajadas falsas.
Intenta mantener indiferencia con una rutina que no le satisface.
Sobre la mesa. Sobre la mesa. Sobre la mesa…

La mujer cierra la puerta del cuarto del dolor, lo mantiene alejado. Sabe que está ahí, que a la menor debilidad por su parte le atacará con saña, pero ella siente sus pasos encaminarse hacia el futuro, y, al menos, ha conseguido sacárselo de dentro.
Tiene la percepción de que, si no lo alimenta, irá adelgazando hasta convertirse en una fina cicatriz. Una más, que se hilvanará a su piel, hasta formar parte del tejido de su geografía sentimental…

Una mujer vuelve a respirar, con fuerza, hasta dentro.

-Parece que duele menos…, se dice.

Lola Bertrand

HOY TENGO LA SANGRE GRIS

noreply@blogger.com (Lola Bertrand) — Wed, 05 Mar 2008 23:20:00 +0000

Esta prosa es en recuerdo de los que hace cuatro años nos dejaron. Para ellos y sus familias.

Hoy tengo la sangre gris, como hielo pisoteado por botas despojadas de pudor. El cuerpo desmembrado de la mente. Una mano inmunda ha practicado una lobotomía a la mañana, depositando impotencia y estupor en el quicio de miles de puertas y ventanas.

Alguien ha rasgado los visillos hasta convertirlos en sudarios.

Hoy tengo los miembros desgajados de la vida. Las uñas rojas y los ojos glaucos, como si fuera una marioneta mal pintada.
Siento mi cristalino convertido en una lente opaca, donde el horror pugna por brotar para desandar imágenes.

Hoy tengo la boca cosida de lágrimas que no son mías, que no son tuyas, que no son de nadie, y los huesos astillados en el profundo dolor de una bolsa negra.

Hoy soy “historia”, la parte, de una parte, de una cifra; una bolita más dentro del bombo del destino.

Hoy no soy ni padre, ni hermano, ni hijo. Soy un árbol aserrado por su base y aún no se porqué…

Si hoy tuviera voz, si mis cuerdas vocales no hubieran formado una maraña con mis gritos, solamente diría una palabra: PAZ

Lola Bertrand
11-3-2004