Vestida de mar

EN ESE HUECO VERDE DE LA NOCHE

2009-08-25T14:44:00.000-07:00

Estaba sentada allí, en ese hueco verde que la noche tapiza de innumerables palabras.
Sus manos descosían pétalos de un ramillete de margaritas: ¿me quiere, no me quiere?, susurraba el aire que se había vuelto frágil al contacto con su voz.
De pronto, de la punta de aquellos dedos, empezaron a brotar flores, que en su caída hacia su falda, formaban un arco-iris de sueños y esperanzas.
Caléndulas anaranjadas.
Brotes blancos de jazmín, para la piel.
Nomeolvides azules para aquellos añorados ojos.
Violetas púrpura para el miedo a perderle.
Rojos capullos de un rosal lleno de pasión.
Sintió temor ente aquella cascada de sentimientos. Él estaba al otro lado de la valla: en el lugar prohibido, y sin embargo, las flores, sus flores compartidas, le gritaban amor.
Y descendió la luna hasta el lugar etéreo que separaba sus dos cuerpos, y formó un estanque donde se encontraron todos los besos de sus ojos y, aunque nunca coincidieron, allí se encuentra deshojando pétalos, en ese hueco verde de la noche por donde, algún día, penetrarán sus amados sueños…
Sobre tu espalda de sombras, crecerán lirios salvajes, y nunca sabrás que son mis besos…
Lola Bertrand

EL CALOR

2009-06-20T02:47:00.000-07:00

Un piélago de luz reverbera en el centro del paisaje, mientras la noche se desliza sudorosa por el aura azul de un millón de estrellas.
Hay quietud hasta en las alas de los grillos, los olivares cantan, entre sus hojas, un silencio denso que va rompiendo, en gotitas, todos los sueños y la sed de nuestros cuerpos…
Entre las sombras, recorro con las manos tu sudor que me deja impregnada de deseo; sólo me calma el eco de tu lejana voz, el recuerdo a mar de tus pupilas donde un horizonte infinito guarda nuestros besos.
Cuando vuelva el sol a quemar mis retinas, en esa deslizante agonía de horas muertas, recordaré el frescor llameante de tus suspiros, mientras me llamabas en la intima oscuridad de mis entrañas.
Tus dedos desmenuzan palabras sobre mi lengua,
el calor las derrite
y la tarde, castigada de espejismos,
devuelve la sensatez
a unos pies cansados
que roturan de caminos nuevos la campiña…
Lola Bertrand

EL TIEMPO

2009-05-29T01:16:00.000-07:00

El tiempo se volvió frágil:

palpó con suavidad

las palabras en Morse que le dejaban los días

sobre un túmulo

de barbaries y sangre.

Y toda la tierra tembló bajo la mirada de los muertos.

El tiempo se volvió

dueño y señor de las gargantas rotas,

del trasvase de miserias,-agua y lodo-que poblaban

el horizonte gris de miles de grupúsculos humanos.

Y el aire lloró tanto que arrasó miles de lágrimas.

El tiempo se tornó grillete de la ilusión

dentro de los ojos que soñaban utopías en colores diferentes.

Y un alambre de púas separa nuestras soledades…

Lola Bertrand

ESPASMOS

2009-03-15T05:27:00.001-07:00

Y la noche reventó en metralla. Dentro de ti, dentro de mí, los gusanos horadaban la materia.
¡Tanto dolor!
Se tocaron nuestras manos donde nadie nos veía. Una palpitación de luz brotó de las yemas que había respetado el otoño.
Estoy tan cerca que no puedes verme…
¿Qué importa el mundo si yo te acojo en la humedad de mi vientre de arena?
Explosionó la sangre entre Oriente y Occidente. Demasiados ojos dejaron de mirar hacia el futuro. Y yo, mientras tanto, imaginaba que tu pecho subía y bajaba al compás del mío.
Excesiva materia se va quedando en los caminos convertida en barro.
Fui tallando cada uno de tus rasgos dentro del hueco de mis manos, ¡tenía tanta hambre de piel y sueños!
Innumerables gotas rojas habitan en el centro de la luz.
Nadie nos explicó que fuera tan difícil caminar, ni que hubiera tantos agujeros negros dentro de la luna, ni tampoco que los mapas acabarían convirtiéndose en laberintos sin salida. Tejí paciente un lugar, minúsculo y transparente, en donde poner acunar las pocas lágrimas que guardábamos en los ojos.
Trencé con nuestras voces las cintas de una cometa, y dejé que el viento la transportara hasta el futuro. Me llenaban de temor los desequilibrios sísmicos-síquicos que a cada vuelta del reloj nos regalaba la humanidad.
Ahora…
Espero paciente, y el sufrimiento se ha convertido en espasmos.
Lola Bertrand

MIENTRAS LA MIEL SE AVINAGRABA AL SOL

2008-12-08T03:17:00.000-08:00

La sequedad del aire
persigue mi piel con un macabro grito de uñas.
Cógeme la mano:
el tiempo amasa demasiado rápido
los adioses.

Están sembrando lunas bajo mi almohada
y tengo miedo,
he podido sentir marchitarse los jazmines,
desmoronarse el dolor en las grietas de mi propia faz
mientras la miel se avinagraba al sol.

Barro y luz
moldean un grotesco árbol
con arterias de moho,
desprovisto de nombre y de raíces.

La locura expulsó
sobre mi garganta de cristal,
un aborto salvaje de reproches amarillos
¡Demasiadas horas se tornaron negras
soñando amaneceres!
Por eso lloro…
Lola Bertrand

DIARIO ATÏPICO DE UNA DROGADICTA

2008-11-11T04:56:00.000-08:00

Droga: mezcla explosiva de palabras y silencios. La sangre atesora mensajes que los oídos no escuchan.
Droga sinuosa, reptante; atraviesa la piel en una cápsula de voces confusas. Anida en las células, abriendo surcos de dolor en el cerebro…

“Esas palabras no son mías, las carga en su espalda la decrepitud de la noche, Yo pienso en ti y te inyecto en vena. Eres el único resquicio de cordura que hay en mi cerebro”.

Droga: sustancia extraña que penetra en las raíces hasta poseerlas. Obsesión por descubrir la sombra de otro cuerpo en el interior de los espejos.

“Un ápice de cordura –ternura fotografía tu imagen en el fondo de mis pupilas. Beso tus labios, gélidos de amor, y me penetra el dolor en las entrañas. Aún no han enloquecido mis párpados, pero ya falta poco, siento la arena del deseo penetrando en mis ojos”.

Droga: inyección letal de sustancias ajenas al cotidiano flujo de las horas.
Materia incandescente que se nutre de las notas de un clarinete, el olor a mar y unas miradas ahítas de promesas.

“Recuerdo el instante exacto en que tu esencia penetró en el pozo de mis necesidades más urgentes. El grito de sal que me alcanzó; tu cristalino atravesando el mío con una urgencia y necesidad tal, que mi mundo tembló y se resquebrajaron las bases acartonadas de mi propia existencia. Desde entonces tengo sed. Una sed inmensa. Una sed que asfixia y reseca el aire, y que en la noche se acrecienta”.

Droga. La papelina que tengo entre las manos lleva una inscripción: tú…

“El grado de adicción a que llega mi dependencia convierte la oscuridad en una boca gigantesca. Una boca sin labios, ni besos azules y calientes. Acabo de inyectarme todos los gramos que me quedaban de ti. He perdido toda la dignidad y compostura que llevo tras la careta de decencia.
Mañana tendré que mendigar otra dosis…”
Lola Bertrand

ESCUCHA, ULISES

2008-10-18T04:57:00.000-07:00

Escucha, Ulises, mi amor, estás trazando círculos dentro de mi mar y aunque percibes mi presencia, aún no sabes que existo…

Ulises, amado mío, no soy esa roca imantada que te atrae por su estoica fuerza. Ni tampoco ese ilusorio canto de sirenas que enciende tus sentidos desde regiones insondables al otro lado del mar.

Soy yo: tu Penélope olvidada, tu hembra silenciosa, la mujer araña de tus días, la que siempre está cerca de tus lamentos y de tus risas, la que aplaude tus victorias y empapa en su paño de universos paralelos tus derrotas.

Posa, Ulises, las plantas de tus pies sobre el tapiz de realidades que mis hilos nocturnos tejen.
Dentro de mis ojos habitan todos lo colores que contiene el cosmos.
¡Míralos!, tan sólo has de anclar tu barca y mirarlos un instante.
Circunvala tu mundo, con esas alas de libertad que te has pintado, pero vuelve a mí, endereza la proa de tus labios hacia los míos.
Rompe las cadenas de muros acristalados que nos separan, deja de gemir al viento, porque el viento habita en mi vientre que te aguarda.

Escucha, Ulises, mi cielo de tormentosos azahares, espasmos de tu pecho, llegan hasta mi pecho de olvidos y no hay dolor que te aqueje que no sienta en mis carnes, pero…
Ulises, Ítaca te espera, no lo hagas por mí, hazlo por ellos.

(He visto una botella, con mensaje, danzando entre el oleaje del mar, pero, mi ánimo de sueños grises, me ha impedido acercarme a ella.)
Lola Bertrand

HOY PENSÉ EN TÍ

2008-09-24T15:04:00.001-07:00

Es extraño, pero, hoy pensé en ti, y me sorprendí queriendo recordar tus facciones.
Intenté bucear en mis recuerdos, pero nada, tus rasgos se dispersaban.Sentí que un algo se moría dentro de mí, y, esa sensación me produjo una angustia infinita.
¡Cómo es posible! – me dije.
Después de tantos años de estrecha relación, ¡cómo es posible que no te recuerde!

Caminaba por la calle, cuando un rayo de sol me trajo tu recuerdo, y me encontré perdida en un laberinto de pensamientos: quería plasmar tu imagen, y, no la encontraba en los huecos de mi memoria.
Te desdibujabas continuamente en los escaparates, sobre el asfalto, en la brillante superficie de los autos.

Llegué a mi casa desasosegada, faltándome el aire, y busqué frenética en el cajón de las fotos antiguas.
Fue fácil encontrarte, tu sonrisa color sepia estaba aguardándome.
Te miré, de pié, con el abrigo y la bufanda, aún, sobre mi cuerpo; durante un largo minuto te miré para reencontrarte.
Mis manos temblorosas clavaron con una chincheta la fotografía, en tamaño grande, de tu cara, en el tablero de corcho que hay junto a mi mesa de trabajo.
Y allí, allí volví a tenerte… recordé el día, treinta y seis años atrás, en que alguien plasmó, para mi, tu insinuante sonrisa de Gioconda dormida; tus ojos , llenos de promesas y utópicas palabras; la tersura de tu piel que presagiaba futuras espumas, y el contorno , rojo e incitante, de tus labios
que soñaban besos.
Por un instante el sepia se volvió color en mi memoria, y te dije:
No te vayas nunca más de mí, quiero que me habites siempre.
Y… dejé, mi fotografía, antigua y gastada, frente a mis ojos, para no olvidarme nunca más de quien soy…
Lola Bertrand

LOS OJOS DEL NILO

2008-08-10T14:55:00.000-07:00

¡Oh, mi Señor!, perdonad mi atrevimiento por penetrar en vuestra intimidad sagrada: solamente he venido a buscar vuestros ojos en el Nilo.

Poseéis la mirada oculta de los dioses, lo sé, a pesar de mi incultura de esclava nubia, llego a comprender donde se oculta la verdad de las cosas y las pupilas que son eternas.

Vos sabéis, mi bien amado en el silencio de las sombras, que Caronte me ha trasladado de una margen a otra en multitud de ocasiones, dando luz y oscuridad a mis pensamientos.
También sabéis que Orión ha entrelazado nuestros nombres secretos entre sus constelaciones. Así está escrito y así permanecerá por siempre.

Sin embargo, mi amado viajero con sandalias de cristal, ¿porqué esta sin razón de vidas paralelas y desencuentros?

Con mis dedos de ciega he recorrido todos los nombres de nuestras diosas y dioses, para intentar descubrir cual de ellos forjó nuestro destino, pero su respuesta es un silencio indescifrable.

He traspasado, de rodillas, uno a uno todos los velos de la diosa Isis, para preguntarle si sois junco, o pez, o flor de nenúfar: quiero, deseo estar con vos allí donde estéis…

Pero esos dioses, los nuestros, parecen ser sordos a las súplicas de una vulgar mortal.
Por eso, mientras tenga monedas para pagar al barquero, cruzaré de un lado a otro las márgenes del río buscando vuestros ojos mi amado Señor de las calmas y de las tormentas.

Hoy he llegado hasta la higuera que plantasteis, un día ya muy lejano, sobre mi tumba, y me deleité con sus frutos ahítos de miel: gracias, Mi Señor, por hacer que en estos periodos de alejamiento pueda disfrutar del sabor de vuestros labios.
Lola Bertrand

UN HIJO DE LA NADA

2008-07-23T15:46:00.000-07:00

Detrás de la ventana
convierte el latido
de sus palabras en flores.

Al parterre de sueños le nacen margaritas
y unos dedos imperceptibles
enraízan en su vientre.

Hay un hijo suyo creciendo en las noches,
un hijo ciego,
que la luna preñó
en un orgasmo de semen y cristales mudos .

Y parirá un dolor
húmedo y sin voz
dejando una huella ,
un rastro de ternura
sobre sus labios ausentes.

¿ Acunará la madrugada entre sus brazos
de olvido…?

Lola Bertrand

del poemario Palabras mutiladas

EL TEMA DE LARA

2008-07-11T15:44:00.000-07:00

Tu mano apresó la mía y tiró con fuerza. Jamás hubiera imaginado que eso podía llegar a suceder, por lo cual, me quedé materialmente pegada al suelo.
La reunión, multitudinaria, en la que participábamos estaba en todo su apogeo, yo conocía a la mayoría de las personas, tú, a todos; pero… ¡a qué negarlo!, tú eras el príncipe y yo la cenicienta. En realidad, cuando sentí que cogías mi mano y la apretabas con fuerza, estaba a punto de marcharme.
No me dio tiempo a pensar en nada, abriste una puerta lateral, que había permanecido oculta a mis ojos hasta aquel momento, y sin pronunciar palabra me hiciste pasar al interior.
¿AL interior de qué…?
Todo cambió en ese instante: era de día y se hizo de noche; estábamos en la ciudad y aparecimos en un bosque.
Tan sólo escuchaba tu voz diciendo en un susurro:
-No tengas miedo princesa.
Caminamos sobre la mullida hierba; la luna era el farol más reluciente que podía imaginar; vi que nuestras huellas dejaban rastros plateados sobre el suelo, y… supe que por raro y extraño que me pareciera estaba atravesando por una mágica circunstancia.
Los árboles nos rodeaban, suaves, dándonos la bienvenida; la brisa parecía jugar al escondite con nuestra piel; en algún lugar había agua murmurando y yo me sentí la reina de las hadas. Tu mano seguía aferrada a la mía, tirando de mí.
-Ya estamos llegando,- te escuché musitar.

Nos estaba esperando, lo supe nada más verlo, era un árbol diferente, parecía un velo de novia, todo lleno de minúsculas flores blancas.
Tus dedos acariciaron su tronco y al momento se formaron nuestras iniciales sobre su corteza: L y L
Tal vez fuera una llave, no lo sé, pero en ese instante todo el entorno que nos rodeaba fue nuestro.
Te volviste y me abrazaste,¡ era tanta la urgencia de tu abrazo!, ¡tanta!,
que una curva de deseos se agolpó en cada hueco de nuestro interior.
Me recorrió la música de tus palabras de siempre, las que yo había inventado, las que tú habías soñado.
Mi piel se convirtió en un arpegio dulce dentro de tus manos, nuestras ropas se disolvieron bajo el calor de nuestros cuerpos, y…¡por fin! , pude sentir tu lengua húmeda recorriéndome entera, y devolverte gemido por gemido; te sentí crecer en mi, mientras yo crecía en ti.
¡Ahhhh! , entrecortados aullidos, irrumpieron la quietud de la noche.
Había tanto fuego danzando en nuestro entorno, que hasta respirar era un rítmico crepitar de llamas, un ahogo.
Éramos dos mudos llenos de palabras, tus ojos eyacularon en los míos, tu boca en mi boca; mi vientre tatuó gemidos en el tuyo, mientras un latigazo de lujuria arqueaba nuestra espalda en una cópula infinita.

El árbol se agitó y nuestros cuerpos, exhaustos, quedaron cubiertos de flores blancas, minúsculas.
-¿Eres feliz, princesa?- me susurró tu voz sobre la curva de mi cuello.
-Sí… - te musité- dejando un beso de luna sobre la espesura de tu barba.

(Por alguna razón que desconozco, el aire, mientras tanto, compuso una canción con nuestros cuerpos, la llamó: El tema de Lara…)
Lola Bertrand

LA HORA MÁGICA

2008-07-04T14:19:00.000-07:00

La hora mágica es esa en la cual el sol comienza lento y pausado a abrazarse con la tierra, hasta fundirse, como un tierno amante, en el horizonte.
Es a esa hora cuando los jazmines del patio andaluz exhalan su aroma más intenso, y los pájaros, alborotadores, revolotean indecisos, de rama en rama, hasta encontrar el acomodo nocturno.
En esos momentos mágicos la luz y el color se transforman, extrayendo de sus entrañas tonalidades ocultas y diferentes. Es la de dibujar fantasías con la mente y permitir al cuerpo cansado que repose en la ilusión de los sueños inconclusos.
Es esa, precisamente esa, la que todos los días eligen los párpados de Doña Rosita “la soltera” para cerrarse lentamente, pudiendo así transitar a sus anchas por los vericuetos y secretos caminos de su mente.
Acomoda su cabeza, en un movimiento natural a fuerza de repetitivo, sobre el respaldo de la mecedora antigua de años y sueños.
Parece estar envuelta, toda ella, por una aureola de aparente hermetismo que no permite translucir al exterior ni uno solo de sus fecundos pensamientos, plagados estos de ilusiones y deseos jamás realizados, de personajes e historias que ya son olvido para su entorno.
Su rostro es un campo de profundos surcos que la vida ha ido labrando en su lento e inevitable paso a través de ella, destruyendo así la belleza fresca y lozana que antaño la engalanaron. Solamente el trazo curvo de su boca, pincelada cruel que el destino ha ido dibujando, deja translucir el amargo desencanto que la persigue y atormenta...
Y mientras la luz decrece, en su hermosa exposición diaria de dorados y anaranjados, el intenso aroma que exhalan los jazmines acaricia su piel y sus recuerdos.
Doña Rosita “la soltera”, revive nuevamente, cada atardecer, el aciago instante en el que se transformó en la sombra de sí misma. Volviendo a ser, una y otra vez, como si girara eternamente en una noria maldita, la joven tierna, inexperta y confiada que los azares de la vida transformaron, ante las gradas del altar, en moderna estatua de sal.
Una joven de ojos húmedos, muertos para la esperanza y cuyas manos temblorosas, en su desconcierto, aprietan inconscientes un pequeño ramillete de jazmines marchitos de dolor y desencanto.
Doña Rosita “la soltera” confecciona con su imaginación, una vez más, un hermoso vestido blanco, tul ilusión y suave raso, el mismo que, desde aquél lejano y nefasto día, ha quedado impreso sobre su cuerpo como una segunda piel, el mismo con el que se engalana una y otra vez sacando razones y esperanzas del pozo profundo de su mente.
Y en esta hora mágica vuelve a convertirse una vez más en aquella que, en lo más profundo de sí misma, siempre ha creído ser: la eterna novia que, atrapada en un pliegue del tiempo, espera ansiosa e ilusionada la llegada de su amado...

Lola Bertrand

PAISAJE DALINIANO VI

2008-06-27T16:59:00.000-07:00

Sentí que encogía, con una rapidez de vértigo me sentí más y más pequeña. El mundo que me rodeaba cambió sustancialmente y me pareció vivir en la mente delirante de alguien…
Algo me impulsaba a huir a través de un campo lleno de jirafas ardiendo, me dieron pena, pero no podía pararme a consolarlas: tenía que llegar al borde del fin del mundo si deseaba sobrevivirme a mí misma.
Traté de encontrarme, pero era tan pequeña que no sabía dónde estaba. No tenía ni frío, ni calor, tan sólo prisa. Un caballo con cara de mujer empezó a seguirme, sus labios pintados de un rojo cereza me dieron miedo: estaba segura que deseaba comerme, pero me zafé escondiéndome bajo una Amanita Muscaria. Pasó de largo y respiré.
Cuando menos me lo esperaba una gaviota me cogió en su pico y me llevó al borde de un acantilado:
- Este es el fin del mundo – me dijo.
- Las gaviotas no hablan - contesté.
- Ni las agujas de reloj tampoco.
Sonrió y salió volando. Me miré incrédula y, efectivamente, yo era la aguja pequeña de un reloj retorcido e informe, que colgaba de un árbol seco en la raya del fin del mundo…

Lola Bertrand

Imagen tomada de internet.

ERA UN VEINTITRÉS DE JUNIO

2008-06-13T13:14:00.000-07:00

El calor ahogaba mis pupilas, un no sé qué envolvía en papel de aluminio mi sangre.
Abrí la ventana para que “ella” viera mi desnudez vestida de otoños marchitos, y su embrujo me dio miedo, miedo y excitación a la vez… Tenía escritos en un pliego todos los ritos y sortilegios que desatarían las invioladas fuerzas del universo en aquella noche mágica:
Dos hojas de laurel machacadas con unos granos de cardamomo y aceite de oliva, para conservar la tersura y el aroma de la piel.
Un huevo crudo, puesto al sereno, en un vaso de agua con tres gotas de ajenjo, para alejar los malos espíritus durante el periodo de un año.
Siete hojas de caléndula, dos de jazmín, una pizca de pimienta picante, el zumo de medio limón y agua de mar, para que tú me quieras…
Para que tú me quieras…, para que tú me quieras escrito en todos los espejos de la casa con un trozo de carbón de olivo.
Me vestí de virgen sin serlo. Temblando engalané mis cabellos con margaritas azules, y puse pétalos del mismo color en el hueco que se abría entre mis senos. Junté mis manos para atraparte simbólicamente entre mis palmas. Uní mis labios en una plegaria que fuera solamente nuestra.
Y le grité a “ella” que robara una parte de ti para hacerte mío.
El viento traía hasta mí aromas de fuego purificador, de hierba recién cortada y sueños.
Sueños absurdos, reales, dulces, malvados, atrevidos, inalcanzables; pero sueños destilados por miles de mentes a la vez.
Yo era la más loca de las locas imaginando que el grito íntimo del deseo podía recorrer distancias…Cerré los ojos a la materia y alargué las manos…
Acaricié tus pupilas con la yema de mis dedos; tembló tu cuerpo en un instante de calidez y susurros aletargados en el tiempo; torcí tu voluntad en una curva de lánguidas humedades y azúcar; en una pira de palabras quemé mis últimos resquicios de cordura y, dentro del tránsito mágico de primavera –verano, me transmuté en pavesas de luz ante los ojos atónitos de “ella”: la luna.
Fuiste mío en el interior de una brasa.
Era un veintitrés de junio que nunca sucedió, y yo te amaba.

Lola Bertrand

¡QUÉ BELLA ES LA PRIMAVERA!

2008-05-30T15:59:00.000-07:00

Hoy ha llovido sobre el techo de cristal de un tiempo perdido. Llovió tanto y tanto que el sonido de la lluvia se convirtió en palabras.

El alboroto externo anuncia primaveras. Es un nudo de verdes que dejará paso a un arco iris de colores.

¡Qué bello paisaje!, -sueñan los ojos mientras se arrancan las malas hierbas de las pestañas.

Vuelan cometas. Nunca dejará el viento de trasladar de un lado a otro nuestros sueños. Cometas, estandartes de veleidosas alegrías futuras, anunciadoras de sonrisas en un mundo de gérmenes vestidos de esperanzas.

Hoy ha granizado sobre un techo de cristal de un tiempo olvidado. Aun es primavera, susurran los árboles del parque, y los nidos de los cisnes dejan adivinar el plumón de sus “patitos feos”.
El granizo destruyó la cosecha de almendros y cerezos, pero la vida sigue: dolorosamente pujante y hermosa, pero sigue…

Nada acontece en las estaciones sin una razón muy perentoria. Cada acto de la naturaleza, aunque parezca dañino, tiene su razón de ser.

La lluvia, el granizo, el sol, el viento son símiles de los estadios de otros sentimientos más profundos.

¡Qué bella es la primavera!, aunque llegue cargada de grises, aunque no todas las miradas tengan sus retinas cuajadas de colores…

Lola Bertrand

NIEBLA

2008-05-23T15:29:00.000-07:00

Tiene los ojos cuajados de tristeza, y son de un color indefinido: entre el negro sombra y el gris de soledades.
Por eso le llaman niebla.

Nació desnuda. Su cuerpo se vistió de inconsistentes y ligeras transparencias.
Supo que la vida era un largo camino de cristales y olvido. Que era amorfa y frágil. Que solamente, a veces, el arco –iris se reflejaba en su mirada.
Tiene el pelo de blanda escarcha diseminado en los intercisos de la aurora,
y llora sal sobre los labios abiertos a la luna.

Le tiemblan los dedos, como si fueran gotas de agua, y el pasado está impreso en sus huellas.

Le llaman niebla porque su llanto es continuo, se posa en la tierra para amamantarla, besa sin descanso las hojas de los árboles, vierte sus voces inundando espacios hasta que desvanece sus suspiros en los abrazos del sol.

Es laberinto de secretos fantasmas. Espejismo de promesas y susurros. Piel recubierta de apacibles lágrimas.

Está siempre vigente abarcando los universos íntimos que no tienen futuro. Requerida, presente y ausente; rellenando espacios ocultos donde ni la voz penetra.
Exige el amor que irradia. Con sus brazos largos nacidos entre las sombras…lo reclama, con el silencio de su súplica.

Nadie es capaz de atrapar entre los dedos su latido, por eso le llaman...niebla…

Lola Bertrand

LOS ELEMENTOS

2008-05-14T15:28:00.000-07:00

Tus pies se posan sobre el suelo y no quieren atrapar las nubes; los míos descansan sobre las nubes y son incapaces de pararse un instante sobre la tierra.

Y… sin embargo, en algún momento, fuimos dos carpas purpúreas nadando entre nenúfares: nuestros labios proyectaban burbujas que se acariciaban en la superficie líquida; aún recuerdo tus ojos, tan rojizos como tu cuerpo, diciéndome: ven.

Pasó, para nosotros, el tiempo del agua y llegó el del sol: yo era una amapola nacida entre la fuerza de tu cuerpo de trigo; me balanceé ante tu mirada, ocre y madura, como una odalisca inventando la danza de los siete velos, pero no me fue posible llamar tu atención: en mi mente aún baila el último pétalo diciéndote: ven.

Llegamos a la etapa de la tierra; en un subsuelo tibio y húmedo se engancharon nuestras raíces: creo que disfrutamos aquél lugar de umbrías donde podíamos abrazarnos; en alguna esfera del tiempo permanecen todavía aquellos besos de madera que nadie conoce: aquella savia de vida que nacía en nuestras lenguas.

Ahora habitamos en otra estación, la del aire: somos libres, nos amamos mientras nos buscamos como posesos…
Lola Bertrand

UNA TRISTEZA TIBIA

2008-05-03T17:09:00.000-07:00

Una tristeza tibia y deslucida, desciende -no se sabe de dónde- como pequeños copos de nieve gris. Se posa -casi con ternura- en las paredes, sobre la mesa, sobre el borde de la lámpara. Nadie es capaz de eliminarla: está ahí, mirando, con sus translúcidos ojos de silencios compartidos.
El reloj dice que ha comenzado un nuevo día, pero, tras el cristal, tan solo se puede observar la noche.
El ritmo, la energía, los impulsos se han replegado a las capas más profundas de la piel. En algún lugar hay lágrimas trazando un laberinto. No encontrarán la puerta de salida, han perdido su fluidez, ahora son trozos de hielo pegados a los parpados.
Dentro de las manos, en estado de catarsis, las palabras se desconciertan, tropiezan y se caen en lo más profundo de la nada.

Fuera, donde el desierto gana la partida al mar, nadie sabe que el gris se está tragando todos los colores.
Ha llegado la hora de las caretas tristes, pero lo ignoran.
Seguramente, mañana, llorarán los pájaros; hoy, alguien, ya está llorando por ellos…
Lola Bertrand

MAÑANA SALÍ...

2008-04-21T16:14:00.000-07:00

Mañana salí… y me encontré pegado en la planta de los pies un rumor de primavera.
Los desnudé de hojas y de otoños, de barros y de mohos, para sentir el ansia de la vida penetrar en el cansancio seco de mis huellas.

Mañana salí… y descorrí de golpe las cortinas de mis ojos, para llenarlos de azules y amarillos, para atrapar el calor, tibio y olvidado, de un cielo sin brumosas nieblas.
Desplacé las sombras pegadas al asfalto, les pinté sonrisas en la espalda, y les invité a vivir bajo los árboles.

Y al salir -mañana- me encontré con el rocío que lavaba el pensamiento en un espejo de agua, donde no se había mirado antes nadie; y reconocí la voz del viento que musitaba palabras olvidadas entre el sueño secreto que guardaba mi cabello.

Me sorprendió un pequeño brote de lluvia, y bebí cada gota futura, como si fueras tú, dejando que tus manos expertas rompieran la cáscara en que estaba prisionera.

Eso fue mañana.
Hoy… aún es invierno.
Lola Bertrand

GENIAL, ESTOY COMO UNA ROSA

2008-04-13T16:24:00.000-07:00

No sé porqué , pero mientras bajaba las escaleras del hospital me acordé de mi madre – muerta precisamente ese día trece años antes-, y a mi memoria vino una canción que ella cantaba cuando yo era pequeña.
“Que será, será…” de Abe Layne, la primera mujer de Xavier Cugat, la cantaba tanto en inglés como en español con una voz sensual y aterciopelada que nunca podré olvidar.
También la cantó Doris Day, en una película de Hitchcock, en la que trabajaba con un actor estupendo del que he olvidado el nombre, pero que era el protagonista de ¡Qué bello es vivir!

Puede que haya perdido la cordura pensando en estas cosas que no vienen a cuento: acabo de hablar con el cirujano…
-Lo siento, Anina (es mi primo) , tienes cáncer.
-¿Cómo el de…?
-Sí, el mismo…

Sería raro decir que no sentí nada, solamente me acordé de ella y de su sufrimiento, del terrible dolor y deterioro físico que viví junto a ella en sus últimos tiempos.

Para que vamos a engañarnos, a estas alturas no vale la pena: hacía muchos años que sabía que este momento tenía que llegar, las señales eran muy evidentes, aunque me negara a verlas…

Me puse a la cola del autobús, pero cuando llegó no lo tomé, decidí recorrer los cuatro kilómetros que me separaban de mi casa caminando: en realidad no tenía prisa y sí mucho que pensar…

-Has dejado que avanzara, deberías de haber venido antes.
-¿Cuánto tiempo…?
-No sabría precisarlo, eres demasiado joven…
-¿Cuánto?, no me engañes, necesito saberlo, mi vida está llena de cosas pendientes.
-Un año a lo sumo, pero te advierto que el final va ser dolorosamente tremendo.
-¿Es operable?
-No…, de momento no…
--Guárdame la confidencialidad, necesito ver la vida con otros ojos…

Había recorrido más de tres kilómetros inmersa en mis pensamientos, en las palabras del médico-primo-amigo, y en futuro que me aguardaba y “ellos”, todos en tropel, vinieron a mi mente: eran tantos que se atropellaban los unos a los otros buscando un lugarcito donde estar seguros.

-¿Me quieres? , ¿me quieres? . Mamáaa, abuela, hermana, amiga, Aníinaa, ¿me quieres…?
¡Cómo no quererlos!, no quería llorar pero, medio kilómetro antes de llegar a mi casa, lloré…

Yo deseaba morir, pero ellos no deseaban que yo desapareciera de sus vidas…, me dio miedo por ellos y a mi mente vino un mensaje que alguien – Juanin- había dejado en mi mente antes de morir:
“No siento dolor por mi, si no por vosotros…”
Era cierto, él estaba en posesión de la verdad: el dolor de la muerte es por los amores que dejas atrás, ellos son los que van a sufrir.

En el ascensor me recompuse, guardé las lágrimas dentro de un pañuelo y me pinté la sonrisa más amplia que me había pintado jamás.

-¿Cómo fue todo…?
-Genial, estoy como una rosa…

Lola Bertrand

Un Preimio para esta WEB

2008-04-10T13:22:00.001-07:00

La escritora peruana Julia de Prado http://losamigosdejulie.blogspot.com/

me ha concedido este premio a través de su Blog y a mi me hace mucha ilusión recogerlo y otorgarlo a otros foreros .

http://www.caticobas.blogspot.com/

http://contartecosas.blogspot.com/

http://emmarosarg.blogspot.com/

http://memorialdesilencios.blogspot.com/

Este premio está sometido para aceptarlo, a las siguientes reglas:*Publicarlo en un post haciendo relación al autor y blog de quien te lo otorga.*Hacer un enlace al blog citado.*Elegir cinco blogs en los que consideres similares cualidades (arte y creatividad) que aquellas por las que lo recibes.*Enlazar los blogs nominados.

Estos son los otros Blogs nominados

http://jardinhaiku.blogspot.com/
http://sensacionesnuevasblogspotcomar.blogspot.com/
http://eternalbleed.blogspot.com/
http://lasonyadora.blogspot.com/
http://vestidademar.blogspot.com/

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/http://losamigosdejulie.blogspot.com/http://puertodepoetas.blogspot.com/http://carlosafernandez.blogspot.com/http://caingove.blogspot.com/http://rincon-de-recuerdos.blogspot.com/

Espero que los disfruteis todos

Lola Bertrand

PURÉ DE GUISANTES

2008-04-05T14:22:00.000-07:00

A pesar de que por entonces tenía cinco años recién cumplidos, nunca olvidaré los Reyes Magos del año 1956.
¡Junto a mis zapatos había un supermercado! , dicho así los lectores pueden hacerse a la idea de uno de esos – plástico y colores- que abundan hoy en día, pero no… Era solamente una estantería – pequeñita- de madera con compartimentos rellenos de cajitas y botes con nombres y colores. Delante del mismo había un pequeño mostrador. Os juro que no cabía en mi de gozo, aquello era mucho más de lo que podía imaginar, especialmente los botes y las cajitas: sopa de pollo, tomate frito, atún en aceite…etc. etc. Y…puré de guisantes.
Otra de las cosas que recuerdo es lo mucho que nevó aquel año, creo que metro y medio o así, mirábamos a papá vestirse de esquimal para atravesar el jardín y poder ir hasta el gallinero - que estaba al fondo- y asi dar de comer a las gallinas y coger sus huevos frescos. Mamá le ataba alrededor de las piernas un par de alfombras de piel de borrego ( las de la habitación de los invitados) , y con un abrigo gordo, gorro de lana , bufanda y guantes se encaminaba al exterior con una gran pala – para despejar la nieve- entre las manos.
¡Cuánto nos reíamos al verlo caminar! Parecía un zombi o robot con las piernas rígidas y el cuerpo súper envarado… Eran tiempos de inconsciencia y felicidad, donde ver caer copos de nieve podía embargarte de alegría y… la llegada de los Reyes Magos era uno de los momentos cumbres del año. A pesar de que yo ya había hecho la Primera Comunión y que a finales de ese año iría interna a un colegio de monjas, a pesar de todo eso yo era una niña sin traumas, hasta que llegó el día del puré de guisantes. Han pasado más de cincuenta años pero recordarlo aún me produce ese vuelco en el estómago que precede al vómito…
Mi hermana mayor – uno más que yo- enseguida puso sus ojos en mi supermercado y empezó a husmear – con el pretexto de comprar - lo que había dentro de las cajitas. ¡Hasta que descubrió los polvitos verdes del puré de guisantes! A ella le habían traído una cocinita y una vajilla para muñecas.
-Vamos a jugar a las mamás – dijo.
La mamá era ella, por supuesto, y los hijos mi hermano siguiente y yo.
Todavía la estoy viendo: machacó ladrillo, lo mezcló con agua, tierra y “los polvitos verdes” de la cajita del supermercado. Le dio mil vueltas y con una cucharita enana nos lo hizo comer con el pretexto de – hay que comerlo todo que si no, no vais a haceros mayores nunca…
No recuerdo las consecuencias que tuvo tamaña comida en mi hermano, yo… casi me muero de asco, toda la noche vomitando y llorando, papá , mamá y la seño venga preguntar :
-Pero, ¿qué has comido…?
Y yo entre hipidos:
-Puré de guisantes…
Nunca he vuelto a probar los guisantes, pensarlo solamente me da asco, y… hasta pena que me da, ya que el verde de los guisantes queda precioso dentro de la paella o la ensaladilla rusa , pero lo realmente traumatizante, lo que es peor de todo y no me deja superarlo es que … mi hermana mayor ni se acuerda de la anecdota.

Lola Bertrand

Este relato pertenece a mi libro de recuerdos "Coletas Rojas"

DEJA QUE CREZCAN EN EL LLANTO ZARCILLOS

2008-03-25T14:17:00.000-07:00

Deja que el cuerpo ahonde
entre macizos de capullos vírgenes,
y que crezcan en el llanto zarcillos
que atrapen la piel sobre la piedra.

( un violín sin cuerdas derrama sobre el alba su grito)

Deja que las lágrimas
columpien su pena entre las nubes
que convertidas en agua se duerman en tu sed;
déjalas descender hasta tu sexo silencioso
y que en su húmeda caricia degusten tu fuego.

(las notas de un piano aíslan realidades)

Deja que la tierra forme un surco
donde enterrar el óvulo estéril
de un amor sin hacienda ni futuro;
deja a las manos ser lluvia
que fertilice las arrugas del alma.

(el gemido de un clarinete nocturno busca su tumba en el mar)

Lola Bertrand

SOBRE LA MESA

2008-03-12T16:17:00.000-07:00

Sobre la mesa un dolor. Está fresco. Alguien acaba de depositarlo allí.
Se le ve saludable. Bien alimentado. Hondo, muy hondo y profundo.

Una mujer levanta los párpados y lo mira. Le repugna. Acaba de malparirlo y no sabe cómo deshacerse de él. Pensaba que al contacto con la luz se desintegraría. Pero no, sigue allí. Inmóvil. Mudo. Vigilándola.

El dolor parece crecer sobre la pulida superficie. Tiene un color extraño: rojo grisáceo. Guarda silencio, tiene el aire de un cazador acechando a su presa.

La mujer, siente el aire enviciado de la desesperanza atravesar sus pulmones. Vuelve a observar “aquello” que la corroe y le produce pavor.
¿Cuánto dura vivo un dolor?, ¿días?, ¿horas?, ¿minutos?

Una mueca, amago de sonrisa, se abre sobre la epidermis del dolor. Parece la careta de un maléfico payaso. Está satisfecho de su importancia, su alma de tirano lo impulsa a esclavizar a sus victimas.

La mujer intenta sacar fuerzas de donde no las hay. Rebusca en los cajones las máscaras más frívolas. Maquilla su boca de carcajadas falsas.
Intenta mantener indiferencia con una rutina que no le satisface.
Sobre la mesa. Sobre la mesa. Sobre la mesa…

La mujer cierra la puerta del cuarto del dolor, lo mantiene alejado. Sabe que está ahí, que a la menor debilidad por su parte le atacará con saña, pero ella siente sus pasos encaminarse hacia el futuro, y, al menos, ha conseguido sacárselo de dentro.
Tiene la percepción de que, si no lo alimenta, irá adelgazando hasta convertirse en una fina cicatriz. Una más, que se hilvanará a su piel, hasta formar parte del tejido de su geografía sentimental…

Una mujer vuelve a respirar, con fuerza, hasta dentro.

-Parece que duele menos…, se dice.

Lola Bertrand

HOY TENGO LA SANGRE GRIS

2008-03-05T15:20:00.000-08:00

Esta prosa es en recuerdo de los que hace cuatro años nos dejaron. Para ellos y sus familias.

Hoy tengo la sangre gris, como hielo pisoteado por botas despojadas de pudor. El cuerpo desmembrado de la mente. Una mano inmunda ha practicado una lobotomía a la mañana, depositando impotencia y estupor en el quicio de miles de puertas y ventanas.

Alguien ha rasgado los visillos hasta convertirlos en sudarios.

Hoy tengo los miembros desgajados de la vida. Las uñas rojas y los ojos glaucos, como si fuera una marioneta mal pintada.
Siento mi cristalino convertido en una lente opaca, donde el horror pugna por brotar para desandar imágenes.

Hoy tengo la boca cosida de lágrimas que no son mías, que no son tuyas, que no son de nadie, y los huesos astillados en el profundo dolor de una bolsa negra.

Hoy soy “historia”, la parte, de una parte, de una cifra; una bolita más dentro del bombo del destino.

Hoy no soy ni padre, ni hermano, ni hijo. Soy un árbol aserrado por su base y aún no se porqué…

Si hoy tuviera voz, si mis cuerdas vocales no hubieran formado una maraña con mis gritos, solamente diría una palabra: PAZ

Lola Bertrand
11-3-2004

VIAJE, EN LA INCONSCIENCIA, DE NORTE A SUR

2008-01-08T15:29:00.000-08:00

Nunca supe cual fue la razón para que mis padres dejaran “la casita del jardinero” -donde nací- y que formaba parte del palacio de mi abuela, para instalarse en la otra punta de España.

Todo lo que recuerdo de aquella época son pequeños retazos y cosas que me han contado o que he ido averiguando: la vida es muy larga y acabas enterándote de “casi” todo.

Era en los principios del año 51 , y yo tenía más o menos tres meses , cuando Eduardo, el chofer de mi abuela Blanca trasladó a toda la familia desde Gijón , en Asturias, en la parte más alta del mapa de España, hasta Olivenza , un pueblo pequeño de Extremadura (unos mil kilómetros de distancia, más o menos)

Sé -eso me han dicho- que en nuestro viaje inauguramos una carretera que enlazaba el pueblo con la capital, Badajoz, y qué, ese mismo año Franco - el Caudillo- visitó el pueblo para cortar la cinta que daba paso al pantano de “Piedra Aguda” (creo), que aún sigue suministrando agua a toda la comarca.

Nos instalamos en una gran casa que había construido mi abuelo materno –oriundo de Olivenza, pero emigrante a Filipinas a los dieciocho años- en el centro del pueblo.

La familia era pequeña en aquellos días: papá, mamá (otra vez embarazada), Adela – mi hermana mayor de dieciséis meses- y yo.

Recuerdo mucho sol, un cuerpo amplio y blando llamado Iluminada, una jarra de cristal –rota en mil pedazos- que me dejó una cicatriz en los dedos, un patio lleno de mosaicos y macetas por donde aprendí a caminar y un burro al que alguien puso el absurdo nombre de “Calígula”.

Sé –por que me lo han contado- que la pelusilla roja de mi cabeza pronto empezó e convertirse en rizos; que era una niña tranquila pero cabezona; que comía de todo, aunque a los nueve meses casi me muero por un atracón de croquetas; y sé , también, que la primera palabra que pronuncié- para sorpresa de todos- fue “pajarito”

Mientras yo crecía, ajena a todo lo que no fuera mi mundo, mi madre seguía pariendo hermanos. Recuerdo, como si fuera hoy, el día del nacimiento de mi quinto hermano: Blanca, yo tenía poco más de cuatro años ( y mamá veinticinco), cuando me llevaron a su habitación a conocerla - me pareció un mono envuelto en un trapo blanco- y le dije a mi madre que aquella niña me daba mucho miedo, ella me contó que no la temiera que la había traído la cigüeña por la noche y ante el asombro de todos los presentes yo sentencié:

-Mamá, no me engañes, los niños nacen por el coño…
No sé quién o porqué me habían dicho aquellas palabras que yo repetí como un loro, pero lo cierto es que toda la concurrencia se quedó muda -eso me contó mi padre-, el caso es que yo olvidé aquel conocimiento y hasta los quince años -poco antes de casarme- no supe por donde nacían los niños.

Nuestra vida familiar se distribuía entre la casa del pueblo y un cortijo -a un par de kilómetros- llamado “Las Poisoas”

En “Las Poisoas” nos divertíamos muchísimo, allí llegó, para cuidarnos, mi primera “Seño” una gallega con bigote llamada Joaquina y a la que odié nada más verla.
Pero eso es otra historia que, seguramente, algún día contaré…
Lola Bertrand

De mi libro de relatos Coletas Rojas.

ELLA ES ASÍ...

2007-12-29T14:10:00.000-08:00

Ella es,

así como la viste:

nada y todo;

desnuda y con la burka puesta,

pero… diáfana.

(y la paloma volvió a morir un poco más en tus pupilas)

Y le brotará el amor azul

desde la raíz del pelo hasta los ojos,

le germinará en la risa el llanto

y tragará sus fantasíasen el ahogo del lejos-cerca.

(y la paloma picoteó alto, demasiado alto)

Ella es así,

una cascada de gotas sin horizonte

temblando en la voz,

aspirando cada segundo,

siempre sombra que sueña ser luz,

siempre presente,siempre lejos.

¡Cuantos kilómetros de nadie le florecen en las alas!

Ella es así,

tan transparente

que aprendió a volar,

tan sólo, para acortar distancias…

Lola Bertrand

Foto realizada en una exposición de National Geographic)

EL PAVO LUIS

2007-12-21T16:40:00.000-08:00

(Quiero dedicar ,en estas fechas tan entrañables, este relato a todos esos seguidores de "Coletas Rojas" , ellos le dan vida y le impulsan... sin saberlo...)(las fotos son muy antiguas pido perdón ...)

Recuerdo que, en mi infancia, las Navidades era una época de nieve y sorpresas. Junto con mi hermana mayor, salía del internado para pasar, al menos, dieciocho días en familia.

No puedo negar que me sentía constantemente excitada por la cantidad de actividades que mi padre nos tenía preparadas: función de teatro -nosotros los actores- ¡claro está!
Mi papel siempre era el protagonista y eso me hacía sentir muy orgullosa, imagino que en casa me verían “más teatrera” que a mi hermana mayor…
La puesta del nacimiento y del árbol de Navidad era todo un acontecimiento. El árbol venía directamente del monte más cercano -antes se podían cortar abetos de cualquier parte ya que la ley no lo penaba-
El nacimiento era punto y aparte, inmenso, ocupaba completa una habitación de la casa. Para empezar a montarlo necesitábamos recolectar, musgo, cortezas secas, ramas, tierra, guijarros.

El nacimiento que construía mi padre era un acontecimiento y todo el pueblo venía a visitarlo, tenía hasta un huerto, en donde cada hermano poseía una parcelita y plantábamos fabes, lentejas, trigo y garbanzos, y gran parte de nuestra ilusión era ir viendo cómo -día a día- brotaban las pequeñas semillas verdes y pujantes. Yo corría todas las mañanas, nada más levantarme a comprobar los progresos de mi huerto.
Si nevaba, que nevaba siempre de una manera abundante, un muñeco de nieve, tamaño gigante, ataviado con todos sus detalles, presidía la puerta de nuestra casa…

Pero yo quería hablar del pavo; el pavo para la Nochebuena ya estaba sentenciado en julio, mi padre miraba fijamente la camada de pavitos y decía:

-Éste…
-¿porqué éste, papá, qué tiene de especial?
-Todo, hija, todo, ¿pero, es qué no lo ves?, mira que planta, que plumaje, que muslos tan fuertes, ¿te has dado cuenta de que es el primero en comer por encima de los demás?, se pondrá gordo para diciembre, por lo menos dieciocho kilos.

Yo me callaba, lo encontraba exactamente igual que el resto de los otros pavitos, pero mi padre era un entendido en pavos y… acertaba casi siempre.
En ese mismo instante el pavo era bautizado, bueno eso es un decir, papá le ponía nombre propio: Enrique, Salvador, Benita, siempre les sacaba parecidos con algún familiar o conocido, a mí aquellas salidas de mi padre – la de los parecidos- me hacían regocijarme por dentro.

Pero el pavo que más recuerdo fue Luis: Luis era un amigo de mi padre que se salvó milagrosamente de un accidente de tren y le pidió, encarecidamente, que el próximo pavo navideño llevara su nombre.
Luis era un pavo encantador, todo hay que reconocerlo, desde julio en que fue “el elegido” se hizo querer por todos los habitantes de la casa.
Tenía un cuerpo recio y fuerte, se paseaba por el gallinero con andares de modelo de pasarela, sus “glub, glub, glub” sonaban a música de futuros “raperos”, todas la pavas del corral, eso se veía a simple vista, andaban como locas a su alrededor.
Durante todo el verano le mimamos como nunca habíamos mimado a ningún pavo, pero llegó el día fatídico: veintidós de diciembre.

Papá entró en la cocina con Luis cabeza abajo y se lo entregó a la cocinera:

-Juliana, ya sabe usted cómo prepararlo, con esa receta familiar que nos vamos pasando de generación en generación.
Relleno de: castañas, higos pasos, hierbas aromáticas y uvas…
- Señorito Jaime, mire usted que lo siento mucho, pero yo a Luis no lo mato, no soy capaz, es un pavo especial: podíamos indultarlo, ¿no le parece?

Apretujados, mis hermanos y yo, escuchábamos la conversación detrás de la puerta del “office”, todos aplaudimos interiormente la valentía de Juliana, pero no nos sirvió de nada, mi padre, se sentó en una silla de la cocina, se puso al pavo entre las piernas y… le retorció el pescuezo con un golpe de mano que lo dejó muerto en el acto.
No quiero ocultar que “la piña de hermanos” se estremeció a completo ante aquel “asesinato” en directo.

La cena de Nochebuena en mi casa era todo un acontecimiento familiar, el menú era siempre el mismo:

Sopa de picadillos con piñonate.
Pavo relleno con receta familiar antigua, en este caso Luis, con puré de patatas y guarnición de verduras.
Besugo al horno con almejas.
Isla flotante, turrones, mazapanes y peladillas.

Los comensales variaban algo cada año, eso es natural y comprensible, ya qué, a parte de la familia, comían a la mesa el servicio y… un pobre.

En el año de Luis (el pobrecito pavo), estábamos alrededor de la mesa: mis padres, mis siete hermanos y yo, la “seño”, Mary, Juliana la cocinera y su hija Conchita, la doncella, la lavandera y planchadora, Amelia con su hijo Pedrito, y… el pobre.

La sopa nos la comimos sin rechistar bajo la mirada severa de mi padre, pero, cuando pusieron los restos rellenos y olorosos de Luis sobre la mesa, todos nos negamos a comer ni una sola partícula de su cuerpo, ni mi padre, que se sirvió en su plato un muslo - tenía que hacer prevalecer su autoridad- y ni siquiera lo tocó.

Tan sólo el pobre comió hasta hartarse, mirándonos a hurtadillas como si estuviéramos locos, o vaya usted a saber qué pensaba aquel hombre de unos “ricos” que podían un pavo tan hermoso para la Navidad y… no se lo comían…

Hasta los más pequeños de la casa recuerdan, al pavo Luis, cuarenta años después, y es que, Luis era mucho más que un pavo…
Lola Bertrand

POEMAS SIN NOMBRE (II)

2007-12-14T17:08:00.000-08:00

Hay ocasiones en que la voz de los poetas se va enganchando en versos y estos producen una cadena de sentimientos .

(II)
Amalgama de sombra y luz,
la pared se sostiene
con la argamasa
de palabras que volatiliza el aire.
Impotencia en grietas
de lunáticas imágenes
que atrapan la raíz
del nocturno desvarío.
La sed se instala en cada rincón,
en cada borde,
recubre los huecos,
quebranta la piel,
convierte el muro
en un precipicio inexpugnable.
El mutismo -feroz-
crece, entumece arterias,
trastoca risas en vómitos de relieves opacos.

Entre dos bocas se para ingenuo el reloj
congelando un fragmento del día…
¿Lloverá hoy…?

Lola Bertrand
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No espero nada.

Ni siquiera el diluvio

saciará nuestra sed de historias y promesas.

Imposible engendrar palabras

cuando la sequía hace nuestro campo estéril

y en el silencio sólo se ven letras desvanecidas.

Pilar Moreno
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Miré la tierra estéril:
antes de trigales cubierta;
arados, y bueyes sin yunta
desiertos de arena...
Un océano de palabras
para dibujar una senda;
un sendero de guijarros
donde sortear la maleza...

Miré la tierra estéril:
antes de trigales cubierta.

Alena Collar
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Solo el tiempo hará volver la lluvia,
las grietas del muro retomaran su verdor
y darán vida a la esperanza,
que, nuevamente, habitará sus oquedades.
Y saciada nuestra sed retomaremos la palabra.

Virginia Seguí
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MINÚSCULAS SIMIENTES

2007-12-06T13:15:00.000-08:00

Era una delicia despertarse con el primer rayo de luz que se colase por la ventana, y poner los pies, descalzos, sobre el piso de madera barnizada, durante aquellas tibias madrugadas que anunciaban el principio del verano.

Enfundada en mi camisón de blanca virgen, me tomaba la licencia, -la casa dormía-, de deslizarme, en un rebelde acto, por el amplio pasamanos de la escalera que unía el segundo piso con el hall de entrada. Era excitante controvertir las normas. Mi abundante melena de rizos rojos, tan rojos como el fuego de la chimenea que mis padres tenian en su dormitorio, trazaba un baile inocente alrededor de mi cara, y aquel minuto de libertad solitaria, me colmaba de vida y energía.

Mi padre permanecía en el jardín, no sé si esperaba algo, pero siempre lo encontraba allí.
Era fascinante verlo rodeado de rosales y macizos de dalias. ¡Parecía el dios de los colores!, su voz me enseñó a amar las plantas.

Permanecía quieta en la puerta de la casa, observando sus suaves movimientos, viendo sus labios susurrar palabras que tan sólo oían los capullos y los pétalos. Su delicadeza al retirar las hojas y las ramas muertas, eran como un dolor, una lágrima…
-Papá, papá, ¿te escuchan?,- le gritaba yo, curiosa, sentada sobre uno de los escalones de piedra que había entre la casa y el jardín.
-Pues claro, ¿por qué crees que nacen tan hermosas?, sus capullos agradecen mis palabras, cobran fuerza y color para abrirse ante nuestros ojos.
-¿De dónde han salido, papá?
-De una pequeña y minúscula simiente, hija, lo mismo que tú.
Del cariño y el calor de unas manos que las depositaron en un útero de tierra. Yo no me imaginaba saliendo de una de aquellas pequeñas semillas, -algo más debía de haber que no me contaba-, pero al instante mi mente infantil se dispersaba en otras magias, y miraba las flores extasiada, pensando que eran un milagro nacido entre los dedos de mi padre, y pasaba mi lengua, despacio, sobre los pétalos de las rosas rojas llamadas “sangre de toro”, para desayunar el rocío que la noche había depositado sobre su roja piel; después, dejaba que mis ojos se adentraran en el abigarrado mundo de las dalias “sol anaranjado”, o permitía a mi pequeña nariz embriagarse con el olor que desprendían las grandes matas de alhelíes color violeta.

Mientras mi padre regaba, podaba y mimaba su jardín encantado, yo me refugiaba a los pies del gran jazminero que trepaba por el muro que daba al oeste, hasta el borde de mi ventana. Allí, rodeada de pequeñas flores blancas, me sentía a salvo, no sabía bién de qué, pero a salvo…

Eran otros tiempos, tiempos en sepia, en los que mi cuerpo aún tenía alas…
Lola Bertrand
Relato de mi libro "Coletas Rojas")

SUEÑO EN SOMBRAS

2007-11-30T14:54:00.000-08:00

Los gusanos salieron de las tumbas reclamando más cuerpos, les parecía poca la carroña almacenada en el submundo desde donde aguardaban. Les crecieron unas pegajosas alas grises, para poder revolotear, a su gusto, por los pasadizos oscuros que circundaban las mentes de los prepotentes dioses…
Había fiesta de gala en los salones de la tierra en sombras; sabían lo que se estaba cocinando, muerte y miseria, en los fogones secretos de los últimos dioses de barro…
Todas las señales apuntaban al gran festín: ¿por qué, si no, habían clavado su hermosa bandera de barras y estrellas, dentro de los ojos inocentes?
Un ejército de gusanos revoloteaba en la noche succionando el sueño de paz de los incautos; eran tan astutos como las palabras de sus amos; tan taimados como las mentiras envueltas en papeles de colores…
¡Ellos eran su próximo festín!, cómo no mimarlos…
La gran falacia extendía su cuerpo, de medusa amorfa, por las fisuras invisibles de un mapa que no debería tener fronteras; succionaba con placer los gritos de impotencia, nacidos de las montañas de basura…
Esa era la mejor visión para los ciegos; el mejor sonido para los oídos de los sordos; el bocado más exquisito para los descerebrados y modernos amantes de la paz y el orden…
Todos aplaudieron el gesto supremo de su dios de barro: acallar con su bota el llanto de un recién nacido…
Y vitorearon con júbilo sus sabias y prudentes palabras:
-No debe quedar ninguna semilla de mal nacido que nos levante la voz, y nos dispute la supremacía del “oro negro”.

( En un rincón llora una flor, y aún hay personas que se cuestionarán si son lágrimas o pétalos lo que derrama…)
Pensamiento antes de abrir los ojos:
“Ya no doblan las campanas por nadie…”

Lola Bertrand

Poemas sin nombre VIII

2007-11-21T16:39:00.000-08:00

Ojos de arena deslizan
su asombro oriental
por un hueco yermo del paisaje.
Géiseres de negra espuma
parten en dos
la chilaba sucia,
los sueños del oasis,
el rezo monocorde del minarete terco .
Demasiada prepotencia mutila puertas y ventanas,
ahoga en sangre los futuros
posibles e imposibles
de miles de voces rodeadas por alambres de espino…

¿Dejará la paz de ser una entelequia…?

Lola Bertrand

(del poemario POEMAS SIN NOMBRE)

NUEVE DE NOVIEMBRE

2007-11-10T16:33:00.000-08:00

-Has tenido un engendro, querida, hemos de deshacernos de él.
-Pero, Jaime, mi amor, ¿qué me dices?, eso no es posible.
-Es pelirroja, Adela, tiene una mata de pelo rojo que produce pavor.
Los antiguos egipcios mataban, nada más nacer, a las niñas pelirrojas: por brujas…
-Me niego a creer en esas cosas, seguramente sólo es un bebé indefenso: nuestra hija.
¡Quiero verla ¡ no se te ocurra hacerle nada…

Así nací yo, desarraigada y extraña. Pelirroja y blanca, ¿bruja?
Aquél nueve de Noviembre nevó copiosamente durante toda la noche.
Extraño acontecimiento dijeron los vecinos, una señal de mal augurio, sentenció mi padre.

Nací en la casa de los criados del palacio de mi abuela, yo era de la rama pobre de la familia, siempre sentí posarse sobre mí sus miradas de miedo y desprecio.

-Esta niña va para puta, -decía mi tía–abuela Josefina-, es demasiado…
Mi abuela Blanca cerraba los ojos y observaba.

Crecí entre el lujo y la necesidad, entre la opulencia y la precariedad. Mis padres me tuvieron temor y respeto desde el día que pronuncié
mi primera palabra, fue: no…

-Esta niña será el descrédito de la familia, decía mi tía –abuela Gloria, mientras me veía crecer-, el resto de las nietas son normales, pero ella…
Mi abuela Blanca, la más sabia de sus cinco hermanas, callaba y sonreía.

Mi cuerpo, se convirtió en un futuro de deliciosa y tierna lujuria, mientras mis pechos empezaban a despuntar bajo las copas de los árboles. En aquella época sentí muchas miradas clavándose en mis caderas y en mi espalda. Tuve mi primera menstruación sobre la hierba verde y tan sólo se lo comuniqué a los pájaros, que hacían el amor entre las ramas aquella lejana primavera.

Mis padres seguían siendo dos desconocidos que escondían sus temores hacia mi persona…

-Esta niña no es cómo las demás, es demasiado rebelde, tiene ideas diferentes,-comentaba mi tía-abuela Antela.
Mi abuela Blanca, en ese último año de su existencia, les dijo:
-Dejarla vivir, no comprendéis que estáis poniendo demasiado peso sobre sus hombros, que salirse de los moldes que siempre nos han impuesto es avanzar…

Han pasado muchos años, puede que cincuenta… o más; mis tías-abuelas han muerto; mis padres han muerto, mi abuela Blanca, una mujer grande, pelirroja, con fuerza y tesón: ha muerto, pero yo habito en su memoria…

Hoy, casualmente, es nueve de Noviembre, se lo debo….

Lola Bertrand.

( pertenece a mi libro "Coletas Rojas")

POEMA SIN LUZ

2007-11-03T17:25:00.000-07:00

Desnuda
como el hambre,
antes-siempre…
Tragando
mareas de tóxico,
gotas-horas…
Dejándose
morir
dentro de un orificio negro…

¿Alguna vez
existió la luz…?

Un reloj de arena
transvasa el ritmo lento,
lento,
lento,
demasiado lento...

Lola Bertrand

( del poemario La sangre deja huella)

CEBOLLAS Y PIMIENTOS RELLENOS

2007-10-30T13:10:00.000-07:00

En casa la hora de la comida era una cosa sagrada y…

¡Ay del que intentara transgredir las normas!

Nos sentábamos toda la familia, hasta el más pequeño de sus vástagos, alrededor de una mesa de, para al menos, dieciocho comensales: generalmente éramos unos doce, salvo tres adultos el resto éramos niños de corta edad – diez años hacia abajo- y ¡todos teníamos que comer lo mismo!

Había unas reglas muy estrictas: los niños no hablaban en la mesa, ni decían esto no me gusta -quiero todos los platos vacíos – decía papá.Y los platos tenían que quedar vacíos si no querías que te sirvieran un cucharón más…

Otra de las ideas de mi padre, para tenernos callados a la hora de la comida, era ponernos música clásica – hoy día se lo agradezco- y hacernos adivinar que pieza estaba sonando: si alguien la acertaba le daba como premio ¡ cinco duros! – cinco duros en los años cincuenta eran una pequeña fortuna.

Nunca acertábamos como es natural: Mozart, Rasmaninof, Tchaikowsky, Verdi, Rigoletto…Papá, a parte de ser un barítono excepcional, era un melómano que escenificaba, casi vivía, cada pieza y nos hacía sentir “La danza húngara”, “En un mercado persa” o “Fausto” de una manera tan intensa que era imposible de olvidar.

No recuerdo si alguno de mis hermanos ganó alguna vez aquellos míticos cinco duros, pero yo los gané una vez y eso se lo debo a “Madame Butterfly”.

En una de esas comidas silenciosas nada más empezar los primeros compases, mi vocecita de ocho años, empezó a chillar exaltada:

-La sé, la sé, esta me la sé…

Creo que fue la casualidad, pero me gané aquellos preciados cinco duros con los que me compré un montón de fruslerías que hoy día ya ni recuerdo.

Pero hay algo que me marcó durante muchos años y fue el día en que vi aparecer a Conchita – la doncella- portando una gran fuente rebosante de cebollas y pimientos rellenos.Cuando la divisé los ojos se me abrieron como platos e – ingenua de mí- pensé:

-Esto no nos lo van ha hacer comer, es una porquería para personas mayores… No creo que sean tan sádicos.

Es imposible que piensen que vamos a comer algo así… No creo que se hayan vuelto todos locos de repente.

Siempre he sido muy teatrera, lo reconozco, pero no estaba dispuesta a comer aquello aunque me matasen, por eso, cuando papá estaba a punto de poner una cebolla rellena de carne sobre mi plato, bajé la cabeza y -poniendo cara de enferma- vomité sobre la alfombra del comedor con gran aparato…

Se formó un tremendo alboroto a mí alrededor:

- La niña está mala, algo le ha sentado mal, que le pongan el termómetro; Juliana – la cocinera- por favor, prepare una manzanilla…

Hoy día me arrepiento de no haber probado un manjar –ahora lo sé- tan exquisito…

En estos instantes adoro a mi padre, no solamente me enseñó a comer toda clase de cosas, si no también a apreciar la buena música, pero claro… ya no tengo ocho años, ni siquiera cumpliré los cincuenta que hace tiempo he dejado atrás y tampoco tengo padre.

Lola Bertrand

(Este relato pertenece a mi libro Coletas Rojas)

PORQUE ES TIEMPO DE CENIZA

2007-10-23T16:48:00.000-07:00

Porque es tiempo de ceniza
y llevo en la frente
el estigma de los casi muertos,
dejaré que me gangrene tu escarcha.

Porque la ausencia de tus manos
es un cilicio
que llaga en silencio la cintura de mis noches,
permitiré que escribas mi epitafio con tu sangre.

Porque el látigo de nueve colas
acorrala el dolor de no abrazarte nunca
sobre mi espalda agrietada de futuros,
rasgaré mis sueños empapados en tu ácido.

Porque el olor a incienso y miserere
cubre el intenso aroma de mares y jazmines
dejando que se pudra la belleza
en un barrizal de pecados inconfesos,
envolveré el cáncer de tu amor en fúnebres ropajes.

(Porque es tiempo de ceniza mis rezos se visten de incertidumbre)

Lola Bertrand

EL CUERPO DE CRISTO

2007-10-12T14:45:00.001-07:00

Todo comenzó dos días antes de mi Primera Comunión, por aquél entonces yo tenía cinco años y medio pero los acontecimientos han quedado grabados en mi mente de niña-adulta…

Creo recordar que todo empezó por mi pelo y mis pecas…
En aquella época yo llevaba mi larga melena recogida en dos coletas rojas y mi cara estaba salpicada por innumerables pecas, mi madre encontró la solución para mis “manchas en la piel” que tanto me afeaban:
-Mira, Mariló, una señora del pueblo me ha dado una receta que no puede fallar: el día de tu Primera Comunión, tu cara estará limpia e inmaculada.
-¿Sí?, cómo…
-La receta es muy sencilla: meter dos botones de nácar en el zumo de un limón, dejarlo macerar durante un par de días y la pasta resultante se extiende sobre la cara.
-¿Y eso hará desaparecer mis pecas…?
- Si, ya tengo el mejunje preparado.

Hasta ese momento yo no había sido consciente de qué mis pecas fueran un estorbo, pero la insistencia de mi madre para hacerlas desaparecer me creó un trauma que arrastré durante muchos años…
Odié mis pecas, tenía poco más de cinco años, durante mucho tiempo, hasta qué un día, muchos años después, un amante, sevillano, pintor, decidió contarlas una por una:

-Tienes doscientas sesenta y ocho pecas, espléndidas, maravillosas en el rostro, quiero besarlas una a una y después pintarlas…

Ese día perdí el miedo a mis pecas: es increíble lo que pueden hacer las palabras con las personas; él me enseñó a adorarlas y a comprender que me daban ese aire de niña grande que nunca me ha abandonado, y nunca jamás utilicé la pócima, que recuerdo perfectamente, que me enseñó mi madre…

El otro problema era mi pelo, me llegaba en abundantes rizos rojos más abajo de la cintura: mi madre quería que lo llevara recogido, mi padre suelto…

-Es un acto de recato hacia el Señor, Jaime - les escuché hablar- la niña tiene una melena que llama demasiado la atención…
-¿Y…?
-Es lujuriosa y ostentosa,
-No digas tonterías, Adela.
-No las digo, pero cuando su pelo suelto brilla con le sol es lo mismo que un imán.
-Vale, pues se lo cortamos y ya está…

El día antes de mi Primera Comunión, mi padre me persiguió - enfadado- alrededor de la mesa de la cocina, con unas tijeras en la mano intentando cortarme la melena…
Juliana, la cocinera, se lo impidió…

Juliana, murió hace unos tres años y nunca le confesé, abiertamente, cuanto le debía…
--Han sido tantas las cosas que hemos vivido juntas, señorita Mariló.
-Si, amiga, tal vez demasiadas cosas juntas…

El día de los faustos recorrí, tenía solamente cinco años y medio no hay que olvidarlo, el pasillo de la iglesia de Villamayor, sin pecas y con el pelo lanzando murmullos en el aire.
Abrí la boca, y sobre mi lengua depositaron, no recuerdo quién, el Cuerpo de Cristo….

Mi traje era blanco, yo… era blanca, en esa ocasión comulgaron conmigo catorce niños, todos varones; a mi ¿fiesta?, acudieron casi doscientas personas: abuelos, tíos, primos, amigos de mis padres…, pero yo solamente recuerdo qué… alguien que me amaba mucho quiso cortarme el pelo o borrarme las pecas… y aquel lejano Cuerpo de Cristo se me ha quedado atorado en la garganta…

Lola Bertrand
(las fotografías son muy antiguas , pido perdón por lo estropeadas...)
(de mi libro de relatos Coletas Rojas)

VENTANAS

2007-10-05T16:25:00.001-07:00

Ventanas hacia el mundo
-sirenas de pétalos -
con cantos de colores,
letanías de verdes,
sueños de fragancias olvidadas.

Ventanas hacia el mundo
con ojos transparentes a la aurora
- parapetos interiores -
de lágrimas de nube,
calores intensos, miedo, zozobra..

Ventanas hacia dentro y hacia fuera
- distintas realidades -
unidas por el hilo transparente
del mismo sueño...

Lola Bertrand

ERA SOLO UNA NIÑA

2007-10-02T15:20:00.000-07:00

Sentada en el borde de la acera, la niña, se tapaba la cara con las manos para no ver el mundo que le rodeaba. Estaba en una calle sucia, dentro de una ciudad sucia, ubicada en un mundo sucio...
Había nacido para morir mañana, y en realidad hacía ya mucho tiempo que había dejado de vivir por dentro. Transitaba, solamente eso, transitaba deambulando de acá para allá, comiéndose la miseria de los demás para poder sobrevivir, acaso unos pocos días más, de los que le habían asignado en el reparto de bienes...
Con su intuición de superviviente nata, había aprendido a diferenciarlos de los demás seres que la rodeaban; eran los más repugnantes, los más taimados y ladinos que transitaban por su entorno; nunca les miraba a la cara, ¿para qué...?, en el fondo sabía que todos eran exactamente iguales, exactamente igual de nauseabundos y aduladores, con una conciencia tan negra y depravada, como los días- noches, de corta-larga vida de miseria...
Cuando sus dedos, como gusanos hambrientos, la recorrían por todos los rincones más ocultos de su piel, la niña cerraba los ojos fuertemente, esperando que los minutos-horas transcurrieran sin tener que ser testigo de la infamia, que, sabía, se estaba perpetrando en ella...
Nadie le había enseñado nunca lo que era bueno o malo, pero había aprendido sola que cuando algo te provoca la nausea, es que no está en buenas condiciones, y ellos... siempre la hacían vomitar; sus labios, calientes y babeantes, siempre la habían parecido babosas deslizándose por su piel tierna...
No quería ni pensar en los destrozos que, sus sexos adultos e inhumanos, hacían en su cuerpo infantil...
Ese día, no sabía cuál, uno más de su calendario negro de dolores, había sido el último; la sangre, roja y brillante sobre el asfalto, era el único testigo de la infamia que ante los ojos del mundo civilizado se perpetraba una y otra vez, una y otra vez... una y otra vez...
Respiró tranquila cuando sintió que, la vida que no había vivido se le escapaba entre las piernas...

(En la convención anual a favor de la infancia, orondos mercachifles, dilucidaban, una vez más, la conveniencia de salvar a los niños de la pobreza, la prostitución, el hambre y la esclavitud...)

Lola Bertrand

(fotografía tomada de portada de National Geographic))

UN BARCO DE PAPEL

2007-09-23T13:37:00.000-07:00

Navegó océanos

hasta anclar en el puerto de tu mirada,

nadie le contó de la fragilidad del casco,

o que el palo mayor

era fusión de nieblas y farsas

o de su proa- agudo cuchillo

que partía en dos los labios de la noche-

Un barco de papel atrapó la luna

entre sus velas cosidas con el tenaz rumor de los días,

y se volvió

velero sin rumbo en el fondo de tus ojos,

hasta encallar en los arrecifes

donde habitan tus palabras.

Y allí

frente a la rosa de los vientos, besó

tus párpados ciegos

a unas caricias

que en el agua habían perdido su verdadero nombre…

Lola Bertrand

OCÉANOS

2007-09-16T12:28:00.000-07:00

Miradas agudas de gaviota,

faz infinita

recluida entre las sedas

de un cálido velo azul.

Océanos:

donde la boca del pez

semeja un trozo de burbuja

buscando los secretos íntimos del aire;

en donde la ternura procede

de la caricia larga de unos dedos oblicuos

que brotan en el borde de las algas.

Mares hilvanados

entre la sal de un tiempo sin nombre

y las anaranjadas dudas del ocaso;

cementerios de conchas y de nácares,

círculos de luz

en el fondo más secreto de los días del abismo.

Océanos: trozos de manos llorando desencuentros…

Lola Bertrand

CRISTAL LÍQUIDO

2007-09-02T14:23:00.000-07:00

Cristal líquido
destilan mis palabras,
que excitarán tu hoguera
de fuegos otoñales.

Buscaré tus pisadas
por trayectos etéreos,
y entre dos líneas
abrazaré tu nombre.

(Que no lo sepa nunca nadie,
amado mío, que no lo sepa nadie)

Vincularé nuestras vidas,
con fragmentos de luz,
esculpiré poesías
audaces en tus ojos.

( por favor, que no las lea nadie)

Transportaré
mi cuerpo hasta tu cuerpo,
y un hondo quejido de pasiones,
me beberé tu aire.

Mi deseo es impalpable,
mis ideas se mueren cuando nacen...

( que no lo advierta nadie)

Lola Bertrand

(pertenece al poemario "Vestida de mar")

UNA GOTA DE AMOR

2007-08-21T18:58:00.000-07:00

Tú eres mi imperceptible amor de madrugada. Cuando abro los ojos lentamente, aún antes de enfocar la mirada, sonrío. El recuerdo de tu nombre me sabe a besos dentro de la boca, y me despido perezosamente de la tibieza de tus brazos que nunca abrazaron mi cuerpo.
Constantemente estás en mí, aunque no te alcance nunca; el estar o no estar en un lugar concreto es muy relativo; yo sé de tantos momentos en que la presencia física es ausencia, que no me importa que me abraces sin brazos y me hables sin voz.
No me inquieta saber que todas tus caricias se conciben, alimentan y nacen desde dentro de mi ser, porque, aunque tú lo desconozcas, habitas en un hueco profundo de mi existencia y el ignorarlo no te hace menos real y concreto en mi mente poblada de sueños.
Mientras, todavía, los rastros de la noche se diluyen en el fondo de mis ojos cuando todos mis sentidos aún te pertenecen, y empiezo con mi rutina diaria de ser y no ser.
¡Es tan difícil vivir ausente y presente! Hacer las labores cotidianas mientras imaginas unos brazos fuertes rodeándote por la espalda y un aliento cálido en la nuca erizándote la piel; tan difícil, tan tremendamente difícil, responder a lo que otros te preguntan, cuando las palabras que tú escuchas son suaves susurros de amor en los oídos, una música lejana que solamente tu aprecias...
Mi corazón salta de júbilo cuando a lo largo del día puedo percibir, en mi entorno, los sutiles rastros que me vas dejando de tu presencia:
un pequeño pétalo desprendido de una flor, una copa sobre la mesa con la huella de un beso, una palabra evanescente escrita en el vaho del espejo, o una lágrima de lluvia rodando lentamente por el cristal de mi ventana...
Te encuentras en mí, me rodeas, me envuelves: coloreas primaveras inexistentes dentro de lúgubres otoños, das sentido a la música y a los silencios.
“Jamás, jamás/ he dejado de ser tuyo/ lo digo con orgullo/ tuyo y nada más.”
Así canta una voz desde algún lugar de mi casa, y yo la atrapo, la envuelvo y la atesoro dentro de uno de esos huecos secretos de mi ser, a donde no puede llegar nadie más que tú.
En ocasiones imagino que nos difuminamos los dos en un mundo recóndito y cristalino, en el que buceamos desnudos de presiones externas erigiendo una vida inexistente, una vida construida entre dos suspiros, sin espacio ni tiempo...
Un mundo sin rencillas, sin odios ocultos, donde la maldad y las palabras de doble filo no tengan cabida; un mundo donde de verdad sin dobleces y la transparencia existan.
En el que las estrellas sean calcáreas, y las caracolas solo atesoren el eco de nuestros besos; donde tus manos sean algas llenas de vaivenes y caricias, y tus labios lleven impresa la huella de la verdadera sal; donde el arriba y el abajo carezcan de significado; donde tu voz sean burbujas doradas y el calor de nuestros cuerpos acabe transformándonos en una imposible figura de coral para poder sentir así nuestro mutuo abrazo eterno.
Por ti he llegado a imaginarme que soy una gota de agua recorriendo sin prisas mi cuerpo de estalactita, deslizándome sinuosa y excitada por mi roca endurecida de siglos, y cuando llego a mi final, me desprendo con un temblor para fundirme en ti -mi estalagmita- que me espera ansiosa por crecer con esa cadencia lenta y latente de los que no tiene prisa por encontrarse, porque saben que un día llegarán a fundirse el uno en el otro... Y me siento realizada goteando sin descanso mi amor sobre ti, día a día, sin pausa, hasta que nuestros cuerpos de piedra puedan llegar a besarse.
Tú eres para mí el cálido latido de mi cuerpo, salido de la nada, pero presente en mí desde siempre. Y me amarás aunque nunca sepas que me estás amando.
¿Comprendes...

Lola Bertrand

LAVADO DE PELO

2007-08-13T12:43:00.000-07:00

Es increíble pero ahora que estoy casi rozando los sesenta, es cuando vienen a mi memoria, con asiduidad, los acontecimientos de mi infancia…

Dicen que cuando tienes alzehimer los recuerdos más vívidos en tu presente son los del pasado, que olvidas los que acabas de comer, pero, sin embargo, recuerdas perfectamente una cena de hace cincuenta años…

Hoy fui a la peluquería, y mientras un jovencito me lavaba la cabeza a mi mente vivieron las manos de mi padre…

No recuerdo bien cuantos años tenía, ¿siete, ocho…? , era muy pequeña, pero lo que tengo grabado dentro de mí es el placer que le causaba a mi padre lavarme el pelo: era un rito sagrado en conjunción con el sol y la naturaleza.

Sacaba una jofaina, llena de agua tibia, al jardín y la depositaba sobre una banqueta, él se sentaba en otra y a su lado reposaba una gran jarra de latón rebosante de agua templada, después me hacía sentar en una sillita baja y, haciéndome echar la cabeza hacia atrás, sumergía mi melena pelirroja en el agua. No utilizaba jabón, ni champú: lavaba mi cabello con huevos frescos y masajeaba mi cabeza hasta casi producirme sopor.
-Los huevos son nutritivos – decía- dan fuerza a la raíz y estimulan el crecimiento del pelo.

Después lo enjuagaba y empapaba mi pelo en vinagre de manzana – vinagre hecho por él mismo, con sus propias manzanas- lo dejaba un rato en mi cabeza antes de volver a aclararlo en agua aún más abundante.
-El vinagre -me contaba- sirve para dar suavidad y luminosidad al cabello.
Después deshojaba varias rosas sobre mi larga melena y estrujaba y frotaba éstas entre mis cabellos, más tarde las hacía desaparecer entre la púas de un peine y me frotaba el pelo con una toalla seca para que se formaran mis rizos.

El secador natural era el sol.

(Por mi mente del siglo XXI pasan miríadas de champús, revitalizantes, vigorizantes, cremas suavizantes, espumas, geles, “looks”, extra rizos, húmedos, alisantes… ¡Cuánta basura!, pienso, cuanta mentira consumista cuando todo se reduce a unos huevos y a un chorro de vinagre…)

Ahora, que la vida me ha dotado de más años de los que puedo soportar, soy consciente de que mi padre adoraba mi pelo, creo que le fascinaba.

-Nena, tienes un arma tremenda en ti –me comentó más de una vez , sin que yo le entendiese- tu pelo, tu melena, no eres consciente de ello , pero hipnotiza, atrae… Tienes unos rizos dorados que se enroscan en el alma…

Yo la odiaba – a mi melena- , me trajo más de un disgusto, ya que, la voluntad de mi padre, casi una de sus pocas exigencias era que no me la cortara nunca… Incluso, cuando se quedó ciego, cada vez que se encontraba conmigo me palpaba el pelo para ver su longitud.
Ahora lo entiendo, entonces no…
Mi pelo me convirtió en una chica triste y tímida: era tan estruendoso, tan llamativo y dotado de vida propia que me lo recogía frecuentemente en coletas o colas de caballo. Me daba miedo ser tan diferente en ese aspecto.

A los catorce años, mi padre me llevó a un sarao nocturno: elegían a mi hermana mayor como Reina de Asturias y había que acompañarla, muchos amigos y conocidos se habían sumado a la fiesta; hoy día –no hace ni tres meses- han convertido ese lugar en un casino (para atraer al turismo, dicen…) y cada vez que paso recuerdo a aquél jovencito -guapísimo- que se me acercó aquella noche, más de cuarenta años atrás, para decirme:

-El foco que iluminaba a la reina pasaba directamente por tu pelo, no pude verla, mis ojos se quedaron prendidos en ti…

Lo odié en aquel instante –pobrecito mío- por sus palabras tan parecidas a las de mi padre. Insistió más de dos años para que lo nuestro fuera a más, pero yo nunca pude quererle. Hoy está muerto -Juan, amigo, perdóname- como muchos otros, como lo estaré yo en un futuro no muy lejano…

Me casé por primera vez un doce de julio –solamente tenía dieciséis años- , el trece de Julio nada más despertarme –en un acto total de libertad- me levanté temprano y , saliendo del hotel, me metí en la primera peluquería que encontré al paso:

-Quiero que me corte el pelo al rape – dije.
-Pero… ¿todo…?
-Todo… ( a mi mente vivieron las palabras –y el dolor- de mi padre cuando entré interna en el colegio)

Yo aún no lo sabía en esos momentos pero la siguiente vez en mi vida que alguien me cortó al pelo al rape fue en unas circunstancias mucho más dolorosas… pero, eso es otra historia…

Lola Bertrand

(pertenece al libro de relatos "Coletas Rojas")

PASOS SIN DESTINO

2007-08-06T15:10:00.000-07:00

Pasos perdidos, desconocidos pasos,
atravesando enmarañadas sendas,
pasos veloces,
emisarios del miedo y de la sangre.

Pasos inconcretos en el alba,
evadiendo placeres infernales,
pasos diluidos en cristal,
- negro, oxidado -,
maltratados pasos de madres relegadas.

Pasos de ángeles sin alas,
- traslúcidos -
repletos de dolor e interrogantes,
pasos que se dirigen a la nada,
cansados de buscar destino,
agotados de encontrar farsas.

¡Pasos perdidos ¡ ¡ Pasos ¡
¡Pasos sin huellas ¡
Huellas de guerras. Huellas de hambres.

Lola Bertrand

LOS ÁRBOLES SON SOLAMENTE SOMBRAS

2007-07-22T06:34:00.000-07:00

Tienen arrogancia las palabras,
tienen arrogancia cuando se deslizan
en la límpida desnudez de los labios,
-mintiendo-,
envueltas en papel brillante,
con garabatos de muñequitos sin brazos ni ojos.

(y nadie advierte los intersticios oscuros que hay entre las letras)

Y mientras te cortas las venas con pedacitos de luz,
sientes lejano-ajeno el rumor de mil opacadas voces.

La sangre gotea formando un charco,
mancha la pared ,y el suelo y las entrañas,
y la voz se quiebra justo en el cenit de la duda.

( y nadie advierte un dolor de niebla que se ahoga en el mar)

Se quiebran los huesos por el peso del sol,
el moho gris
configura la piel de las rocas,
no hay caminos de algas para los pies de un moribundo,
tal vez el grito de los árboles llenen el silencio,
tal vez…
pero los árboles son solamente sombras que mienten…

(estas son las alas rotas de un pájaro)

Lola Bertrand

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Solamente sombras

que se duelen del silencio cómplice

escudriñando soledades

al otro lado de las máscaras.

Solamente

savias que rugen desde el amor

de la tierra virgen,

hojas que resurgen en el tiempo

donde las horas se quiebran.

Solamente sombras y voces...

Luis E. Prieto
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EL JARDINERO

2007-07-14T15:27:00.000-07:00

Miré desde fuera la tapia de piedras por donde trepaba la hiedra enredada con la flor de la pasión.
¡Cuántos recuerdos me trajeron sus flores ¡ : en mi más tierna infancia había comido, a escondidas, sus dulces pistilos. Eran tan bellas; cuando se abrían, ante mis ojos se extendía un mundo de blancos y violetas, ya que, en aquel entonces, pensaba que las flores eran la esencia de la vida…

Seguramente lo eran: marcaban ritmos y estaciones dentro de los ojos, curiosos y expectantes, de una niña.

Atravesé el portón de madera, era el mismo que había dejado cuarenta años atrás, me daba miedo el silencio y, sobre todo, estar allanando una propiedad privada: los nuevos dueños de “mi jardín secreto” podían molestarse y echarme de allí con cajas destempladas.

Todo mi entorno parecía estar en suspenso: el aire, los pétalos del macizo de margaritas, el dulce olor de las ciruelas claudias.
Me temblaban las manos, y en los ojos un escozor anunciaba lágrimas; los cerré un instante y las voces de los niños llegaron a mi cabeza:
-Hoy serás la princesa india que los malos quieren quemar por traidora.
-Yoooo, pero si no parezco una india, soy pelirroja.
-Entonces la princesa vikinga.
-Yo no soy traidora, -lloriqueé.
-Pero eres niña,-fue la sentencia.

La princesa vikinga, ¡qué hermoso! ;lo que no sabían mis hermanos entonces es que años después violaron y quemaron a su princesa en una pira de despropósitos. Sus restos caminaban ahora por los caminos de grava que delineaban los parterres de dalias, rodeados de pequeños pensamientos de todos los colores.

Las manos de mi padre estaban presentes en cada hoja, su murmullo silencioso seguía latiendo en aquel mundo de vegetales.

Llegué hasta el cerezo, casi centenario, que crecía al borde de la piscina: la mesa circular, de granito marrón, que habían mandado colocar mis padres seguía allí, imperturbable por el tiempo.

Las voces volvieron a sonar en mi cabeza:
-Señorita Mary, ¿les sirvo ya la comida a los niños?
-Si, Conchita, puede usted servirles.
-Yo no quiero, a mí no me gusta, hoy no como…- coreaba un mundo de voces infantiles.
Éramos tan pequeños e ingenuos, que la vida adulta fluía a nuestro alrededor casi sin tocarnos.
Pero filtraba, ella y sus circunstancias, pero nuestras mentes infantiles eran incapaces de llegar a saberlo.

Mary era nuestra institutriz, - la querida seño-; Conchita la doncella, una hermosa extremeña de apenas dieciocho años. Nosotros, una trouppe de ocho chiquillos que no querían aprender a comer verduras recién arrancadas del huerto que Juliana, la cocinera, preparaba con toda la sapiencia de sus manos analfabetas.
Pimientos fritos, cebollas rellenas, calabacines encebollados, judías con tomate…
Juliana era la mujer más sabia de toda la casa y de ella, y con ella, aprendí casi todo lo que sé de las artes culinarias.

Seguí mi camino hasta la rosaleda que mi padre había plantado junto al porche de las palomas; estaba triste, a qué negarlo, la vida se me había escurrido entre los dedos sin que me diera cuenta: yo no era nadie .Mis padres habían muerto, mis hermanos estaban inmersos en sus propias vidas y circunstancias, mis hijos más de lo mismo…
Me había casado y descasado más de dos veces y ahora era una sombra fantasmagórica transitando los caminos de mi misma:¿quién me iba a recordar…?

Una voz me sacó de mis lúgubres pensamientos:
-Señorita Mariló, ¿es usted?, qué alegría volver a verla después de tanto tiempo…

Un anciano, de cerca de ochenta años, podaba los rosales que, en algún lugar del tiempo, mi padre había plantado: era Pepe, el jardinero, lo reconocí al instante.
-¿Me recuerdas aún…?- dudé.
-Sí, ¿cómo podría olvidar a la mariposa más bella que revoloteó por este jardín?

Anoche, Pepe, el jardinero, se fue a podar rosales a otros mundos, por eso, hoy, lo recuerdo…

Lola Bertrand
Este escrito forma parte de mi libro de relatos "Coletas Rojas"

LA CASA DE LA ESQUINA

2007-06-30T06:43:00.000-07:00

A los siete años la vistieron de gris.
Clementina - Menta para toda su familia- se sintió enclaustrada entre gasas y tules.
“Ha muerto tu abuela - le dijeron como disculpa- no puedes ir por ahí vestida de colorines”.

Fueron dos años de martirio donde el color era un insulto intolerable, la risa estaba fuera de tono, y todo lo que no fueran rosarios y golpes de pecho, exasperaba a sus padres y demás adultos que la rodeaban.

Menta no podía vivir con el cadáver de su abuela pegado a la espalda, día y noche, pero se aguantaba las palabras que le nacían por dentro.
Era demasiado joven y frágil para rebelarse.

Representaba al último vástago de una familia convencional. Actuaban tan rígidamente que Clementina, Menta, empezó a usar un corsé opresor antes de que su cuerpo físico lo necesitara…

Cuando estaba a punto de cumplir el luto de la abuela, murió, de un fatal accidente, su tío carnal, Gervasio.
Menta que ya tenía diez años, e iba al colegio para aprender a ser una buena esposa estudiando “sus labores”, sintió que el mundo arco-iris que intentaba construir en sus sueños, se le venia abajo.
En el internado era mofa y escarnio de sus condiscípulas, la llamaban “la niña de gris”.

Pasaron siete años en los que sus parientes más cercanos se fueron muriendo, y su familia siempre le fue imponiendo en su atuendo tan fatídico color.

Clementina, se convirtió en un ángel bello y etéreo, su vestimenta gris la hacían parecer una criatura transparente y quebradiza a los ojos de los demás, los hombres parecían tenerle miedo, respeto…

Ninguno de ellos tuvo la osadía de acercarse a tan angelical criatura.

Murió su padre y siguió vestida de gris; lo mismo ocurrió cuando murieron, sucesivamente, su madre y su hermano mayor.

Los pretendientes a su mano nunca tuvieron el suficiente valor para reclamarla, y Menta se fue secando entre languideces grises tras los visillos de su ventana.

Ya han pasado más de cuarenta años desde la última muerte en la familia de Clementina Arteaga, y nadie sabe, a ciencia cierta, si en el nº 12 de la calle de las Acacias, la casa de la esquina, deambula un fantasma o una criatura que nunca vivió…

Lola Bertrand

LAS PIERNAS DEL NOGAL

2007-06-24T04:28:00.000-07:00

Durante muchos años, el alegre toc-toc de sus ramas sobre el cristal de mi ventana, fue mi despertador matinal.
Adoraba a aquel árbol que me regalaba sombra, compañía y riquísimos frutos de otoño. Había una comunicación total, o al menos eso pensaba yo, entre nosotros. Las estaciones se reflejaban en su cuerpo con tal precisión que no necesitaba calendario, y escuchando la canción del viento que sus hojas interpretaban me quedé dormida muchas noches.

Parte de mi vida giraba en torno a él. Pienso que lo amaba.
Era un espléndido nogal cargado de sabiduría y años. Sus ramas semejaban fuertes brazos donde cobijarse, y la ternura de sus dedos-hojas verdes era una caricia larga para mis atrofiados sentidos. Cuando comía sus nueces, era consciente de que parte de él se convertía en mí.

Una mañana me desperté tarde y con la cabeza pesada: ¡el nogal no me había despertado!
Como pude, me acerqué a la ventana y la abrí, comprobando, llena de angustia, que mis manos no alcanzaban a tocar sus ramas: se había desplazado unos metros, alejándose.
Durante horas lo observé en estado casi hipnótico, tratando de encontrar en mi mente alguna razón plausible que despejara el misterio, pero el dolor me impedía pensar con coherencia.
Pregunté a todos si lo habían podado, o ¿transplantado?; pero, ¿cómo?, todas estas preguntas eran incongruencias mentales. Nadie lo había podado y… no se puede transplantar un nogal con más de cincuenta años.
Aquella primera noche, y muchas más después, no escuché “su sonido del viento” arrullándome, tan sólo creí oír gemidos confusos mezclándose con mis propios pensamientos.

Mandé que midieran la distancia que había entre su cuerpo y mi ventana, para poder descartar la locura, que, muchos pensaban que me estaba invadiendo.
Pasaron los días y los meses, y el árbol cada vez estaba más separado de mí. Nadie sabe el dolor que mi corazón sentía por su alejamiento. Ya no podía probar sus frutos sin sentir una desazón de tremenda soledad, y el silencio recorría mi estancia desde el alba hasta el ocaso.
Él, puede que sin saberlo, había transformado el erial de mi vida en un mundo mágico de voces y palabras.
¡Éramos dos inválidos atrapados en el suelo!, tal vez, la fuerza de mi amor le dotó de dos piernas para caminar; tal vez, mis palabras de aliento, le confirieron de la fuerza para trazarse otros caminos, y que otros vientos repartieran “la canción de sus hojas” por otros mundos…

Yo sigo atrapada a mi silla de ruedas, apresada entre los hierros del pasado, mientras las piernas del nogal se hacen fuertes y… caminan…

Desde mi venta, los días en que mis ojos me responden, aún puedo verlo en la lejanía.

Lola Bertrand

CRIPTOGRAMA

2007-06-24T03:20:00.000-07:00

Quiero
habitar el fondo
de tus lágrimas,
y transformada en cristalina pared,
convivir en el cauce de tus ojos.

Quiero
grabar en tu piel mis fantasías,
conculcar lo prohibido,
soñarme,
-liviana, etérea-
en la curva escondida de tu cuerpo.

Quiero que me penetres
soledades,
que me inflame tu ímpetu,
que me renazcas nocturnas primaveras,
oculta en el hueco de tus manos
como si fuera un beso.

Quiero beber tu sed;
¡estoy sedienta!

Lola Bertrand
(del poemario Vestida de mar)

EN ESE HUECO VERDE DE LA NOCHE

2007-06-20T14:31:00.000-07:00

Estaba sentada allí, en ese hueco verde que la noche tapiza de innumerables palabras.
Sus manos descosían pétalos de un ramillete de margaritas: ¿me quiere, no me quiere?, susurraba el aire que se había vuelto frágil al contacto con su voz.

De pronto, de la punta de aquellos dedos, empezaron a brotar flores, que en su caída hacia su falda, formaban un arco-iris de sueños y esperanzas.
Caléndulas anaranjadas.
Brotes blancos de jazmín, para la piel.
Nomeolvides azules para aquellos añorados ojos.
Violetas púrpura para el miedo a perderle.
Rojos capullos de un rosal lleno de pasión.

Sintió temor ente aquella cascada de sentimientos. Él estaba al otro lado de la valla: en el lugar prohibido, y sin embargo, las flores, sus flores compartidas, le gritaban amor.

Y descendió la luna hasta el lugar etéreo que separaba sus dos cuerpos, y formó un estanque donde se encontraron todos los besos de sus ojos y, aunque nunca coincidieron, allí se encuentra deshojando pétalos, en ese hueco verde de la noche por donde, algún día, penetrarán sus amados sueños…

(Sobre tu espalda de sombras, crecerán lirios salvajes, y nunca sabrás que son mis besos…

Lola Bertrand

LA LOCA I

2007-06-20T14:25:00.000-07:00

Me llamo Marina, pero todos me dicen “la loca”. He olvidado cuantos años tengo, aunque vago entre los treinta y los setenta, dando tumbos, unos días para un lado de la cuerda y otros para el contrario…
Vivo en un puerto de mar, y todos los días, sea invierno o verano, bajo a la playa y me acerco hasta la orilla del mar...
¿Qué hago?: lanzo un mensaje, ¡todos los días lanzo un mensaje al mar!

La verdad es que el mar me fascina. Una vez, hace mucho tiempo, escuché...,-o tal vez fue ayer y ya no lo recuerdo-, lo cierto es que escuché que al mar van a parar las penas, alegrías, lágrimas, amores, sueños, y desengaños... de todos los seres humanos.
Aquello me dejó confusa y pensé: los míos se pierden, pues yo no los lanzo al mar…
Desde aquel día voy todas las mañanas a la playa, y, escrito en un papel, pongo todo lo que pienso; a veces es un poema, otras un relato, las más un ruego, en algunas ocasiones un sueño…
El mar nunca protesta, siempre acoge amablemente todo aquello que le mando y, yo, me siento feliz llegando con mis pies descalzos hasta el pequeño borde de espuma que deja la ola al retirarse.
Durante muchos otoños, y primaveras, han pisado mis pies esa hermosa y dorada arena de mi playa; muchos mensajes y sueños ha guardado mi mar; pero nunca, nunca me había ocurrido lo que me ocurrió esta mañana...
Serían las nueve… Bajo tempranito para no molestar, y en cuanto la divisé, ya desde lejos, me percaté de que algo inusual le había ocurrido a mi querida playa: ¡ estaba toda nevada ¡
En todos los años de mi vida, no sé si treinta o setenta, habían visto mis ojos algo parecido.
Me quité los zapatos, como todos los días, y con los pies helados comencé a caminar hasta el borde, allí donde las olas dejan un rastro de espuma... Al irme acercando, vi unos bultos pequeños y blancos que bordeaban toda la costa. Escarbé en la nieve, de una manera compulsiva, para ver que era aquello, y el corazón se me hizo pedazos cuando comprobé que eran palomas muertas... ¡Dios mío, palomas muertas al borde del mar ¡
Algo muy grave debe de estar sucediendo, -pensé-, y yo…, yo solamente soy una loca que no tiene edad, y a la que no toma nadie en cuenta…
Me quedé prácticamente de hielo: entre el frío, la nieve y lo que acababa de encontrar no era para menos... Como no sabía que hacer empecé a llorar, y lloré, lloré..., y lloré…
Lloré tanto que, no se lo van a creer, pero la nieve de la playa se fundió, y pude enterrar en la arena a todas las palomas muertas que encontré. Me sentí mucho mejor después de esto, y, metiendo la mano en uno de mis bolsillos, saqué el mensaje que llevaba preparado para lanzar al mar, y lo leí en voz alta, antes de dejarlo entre las olas…
Era un ruego sencillo, como un susurro, casi como una oración…
Decía así:
POR FAVOR MAR, HAZ QUE EL HOMBRE DE LAS CARACOLAS VUELVA...
Esta mañana, lloré al lanzar mi mensaje al mar, pero eso solamente lo sabemos el mar y yo, y ahora también ustedes...

Lola Bertrand
(Escrito en una fecha indeterminada de la primavera de 2002)

UNA TRISTEZA TIBIA

2007-06-18T16:06:00.000-07:00

Una tristeza tibia y deslucida, desciende, -no se sabe de dónde-, como pequeños copos de nieve gris. Se posa, -casi con ternura-, en las paredes, sobre la mesa, sobre el borde de la lámpara. Nadie es capaz de eliminarla: está ahí, mirando, con sus translúcidos ojos de silencios compartidos.
El reloj dice que ha comenzado un nuevo día, pero, tras el cristal, tan solo se puede observar la noche.
El ritmo, la energía, los impulsos se han replegado a las capas más profundas de la piel. En algún lugar hay lágrimas trazando un laberinto. No encontrarán la puerta de salida, han perdido su fluidez, ahora son trozos de hielo pegados a los parpados.
Dentro de las manos, en estado de catarsis, las palabras se desconciertan, tropiezan y se caen en lo más profundo de la nada.

Fuera, donde el desierto gana la partida al mar, nadie sabe que el gris se está tragando todos los colores.
Ha llegado la hora de las caretas tristes, pero lo ignoran.
Seguramente, mañana, llorarán los pájaros; hoy, alguien, ya está llorando por ellos…
Lola Bertrand

VESTIDA DE MAR

2007-06-18T12:53:00.000-07:00

Me he vestido de mar

para fundirme en ti:

quiero colmarte de secretos sin voz,

de sueños,

extender mis brazos de lágrimas,

descubrir tu esfera

hasta mezclar mis algas con tu cuerpo.

Mi esencia:

hervidero de corales y de espumas,

enraíza en ti como la sal,

diluida íntegramente entre tus olas.

En ti, me siento el todo de la nada,

aplacada y audaz;

aquí soy para tus ojos seducción,

imán de tus sentidos,

inacabable caricia por todo tu perímetro;

y penetro tus poros hasta el fondo,

sin prisa por gozarte,

sin asfixia.

Me he vestido de mar para tentarte,

azul y blanca - traslúcida -,

cabalgo en la marea, inmortal,

en un tiempo sin tiempo,

sin manos,

sin ojos y sin boca.

Y por quererte soy agua y sal,

y espuma y ola.

Toda yo,

partícula a partícula,

gota a gota: te necesito...

Lola Bertrand

(del poemario Vestida de mar)

Pequeñas palabras

2007-06-18T12:31:00.000-07:00

En este blog - que he creado yo solita- quiero dejar poemas y textos que me son muy queridos. Todo escritor tiene sus preferecias entre sus hijos de letras , yo también los tengo y quiero ir dejándolos plasmados en este Blog.

Espero que os gusten. Aunque ya tengo mis añitos me gusta aprender cosas en este mundo tan amplio de internet.

Espero vuestras visitas mientras contemplo el mar.

Lola Bertrand